Juanjo Galíndez

¿Qué más da?

2012-01-11T22:46:00.000-08:00

Personas malas esperan les saludes,

alzas la mano, inconsciente, otra doctrina,

piensas, reyes de pequeñas pocilgas,

opositores al trono mandril,

¿Qué más da?

Agoreros hediondos te incitan, pican a las masas,

tú no te pronuncias, no te enfrentas

a la hipocresía de su ocaso,

todos tenemos algún día para creernos Jesucristos,

¿Qué más da?

Embebidas de sí mismas, otras naves

sueltan lastre en tu orilla, luego te sonríen

desde el puente de mando como si rezasen

por ti todos los días, qué desvergonzada tan amable,

¿Qué más da?

Arroz haciéndose, te asalta mente en huevo duro,

en el último instante lo echas en el cazo, pero sucio,

vas a mirar la huevera y ves indicios de por dónde salen.

El agua hirviendo santificará los restos animales,

¿Qué más da?

La correa de distribución de este mundo, a los 2.000, de manual,

ahora únicamente la radio funciona,

a sintonizar otro canal,

si ya decían que el mundo estaba mal repartido,

pero mirábamos de paso, a nuestro rumbo,

pensando, mientras este carro ande...

¿Qué más da?.

LO LLEVÁIS CLARO...

2011-11-28T19:24:00.001-08:00

Un arrebato de cólera

desgaja el pan aún blando.

Medio pollo caducado sin cabeza

observa la información rodando.

Morir mañana encaja

dentro de la ambición.

Recordar el propio olor

de la confusión excitada

al cuerpo salvaje.

Forzados al acantilado,

más métodos furtivos.

Imaginación encara al hombre,

revolviéndose, rodeándole.

Eso pasa, por provocar a la inocencia,

por repetir a la ilusión lo humillante.

Por la afluencia de pódiums y trofeos

y el vicio detodas las iglesias.

Porque lo ortodoxo, lo homogéneo

y lo honorable, se alimentan del pobre,

pero el pobre aprendió a distinguir

lo miserable.

El poder, menos relajado,

dio una nueva orden,

la mayoría contestó,

contra todo lo probable:

“Lo lleváis claro”

Y cambió el mundo

en ese instante.

MAYORÍA DE INVIERNO.

2011-11-22T15:00:00.001-08:00

Se dice mucho en estos tiempos:
"No soy feliz...".

Tras la cortinilla rápida
de los grandes almacenes.
Mudando pieles en stock
que ¡zas!! te arrancan de las manos.
Puntúas desnudos entre calles
en otoño, pezones percha
cargados de libertad en invierno.

Decisión en mano, equivocarse,
correr a esta velocidad deja un rastro
a Sinatra asexuado,
a misma música de siempre
rebobinada sin éxito.
Y me consta lo cojonudo que es Sinatra...

Quizá vuelvan a volar
los oscuros éxodos
repoblando margaritas
entre anillos cayéndose,
estrellas encañonando islas,
apartando al niño que vomita, del recreo ilustrado.
Invitado a sentarte con los mayores
en charlas redundantes
de cafés eternos.

BUENO O MALO.

2011-10-24T17:26:00.000-07:00

Pensamiento a pensamiento

la naturaleza elaboró una lista

de actores y construyó un decorado.

Mientras te despiertas, tu madre

te prepara el desayuno,

tu padre te lleva con él a cualquier sitio

único, por tocar su mano,

sonríes seguro desafiando al abismo.

En la radio del coche se oye una canción de amor,

ese absurdo amor es un derroche de adjetivos,

el amor es tan natural que ni tiene nombre,

sin ornamentos, tan auténtico que no necesita serauténtico,

tan íntimo que a nadie se le ocurriría llamarlo íntimo.

Sonríes a tu padre y él te devuelve la sonrisa,

todo está bien,en un momento el valle brilla y

la luz tenue del sol os despide desde el horizonte,

la ventanilla a medio bajar y el viento disipando

un momento en el tiempo

que tu memoria atrapará para siempre.

Llegas a casa, nadie te ha dicho

que también tendrás que interpretar otras escenas,

escenas con muchos adjetivos

para denominar lo que no necesita adjetivos.

Seguirás siendo un niño

mientras los hombres entierran el verbo

para lucirse en los adjetivos que detestan.

Comenzaron por hablarme de lo “bueno” o “malo”

no les creí, en cierto modo, por alguna razón de raíz

ya comprendía lo que me querían decir, sin oponerlos.

Después me enteré de que incluso, en aquellos valles,

en los que se ponía el sol,

se asesinaron hermanos (supuestamente buenos y malos)

en una guerra adjetivada civil,

cuando civil significa cívico o de los ciudadanos,

que no es militar ni eclesiástico…

Hoy, después de bastante tiempo, como hombre apestadoy afectado que soy

gracias a esta sociedad en cuarentena que conformo,

reconozco a mialrededor que seguimos distinguiendo, diferenciando, apartando,

marginando,adjetivando.

Nadie acierta a reconocer lo que llevamos dentro,

de serie, implantado desde niños, y eso es, creo yo,

porque hacetiempo que hemos olvidado el guión

y hemos perdido la cabeza.

BUENAS NOCHES, PEDORRO ONANISTA.

2011-10-19T17:33:00.000-07:00

1. La suerte de este giro

preocupa estériles abanicos

de flores sin belleza.

Las cucarachas nos miran extrañadas

por la algarabía que nos ven extraer

de nuestras madrigueras de placer.

El que nunca ha tenido nunca teme otra vuelta,

el público siemprecambia de sitio y lanza

con estilo la almohadilla

sin preocuparle a quién le estrella en la cabeza.

Pero antes y después ahora cohabitan, ni se discuten

ni se tapan de hurtadillo, comparten una cama reñida,ceñida, una cama estrecha.

La libertad censura

y el mudo está en boca de todos.

No se puede dormir con tanto ruido,

no parecemos hacer el amor,

aunque de jodernos nunca nos cansemos;

y ya que nos encontramos todos tan juntitos

y nos tocamos sin rubor los pies desnudos

desbocando la sábana bajera…

Con ese ansia loca, juvenil, tan unidos…

Mejor que nos masturbemos todos con aplomo.

Una vez, con unísono aplomo,

para ponernos de acuerdo en algo íntimo

mirándonos alos ojos con cariño

reconociendo ser lo mismo;

y después soltarnosun pedo traicionero,

reír mirando al otro y decirle:

Buenas noches, pedorro onanista,

te entiendo bien, porque eres igual que yo,

aunque la verdad duela.

VIVIR UNA MUERTE DIGNA

2011-10-10T14:24:00.000-07:00

Tanta fe agota el finde morir libre,
porque los hombres respetan las reglasque no respetan a los hombres.

Cada día intento observar mi muertecomo quien observa una hoja caída,
rezo cada célula vencidamientras se aleja mi fuerzaimpulsada fuertemente hacia la salida.

Algunos intentan conservarte,algunos quieren mantenerte en vida,
devotos egoístas no quierenentender el amor elevadoque no ciñe efímeras hebillas.

Así que a veces me tomouna cerveza con mi padre,que ya no gasta en camisas.
Dejo interminables discusionescon ese amigo que se quitó la vida, para otro día...
Voy a la residencia a visitar a mi madre,que resiste, aunque ya no resista.

Paseo mi pensamientoque constantemente roza el hálitoque comunicalos seres sensibles que habito, con quienes me habitan.

Lo peor de todo no es la muerte,es la vanidad que nos impidevivir cada milagro,compartir cada maravilla.

Lo peor de todo no es el hombre,es el miedo que le obligaa matar lo bello que le rodeapara adueñarse de la memoria que lo origina.

Lo mejor de todo es vivir una muerte digna.

París bendita.

2011-09-12T13:26:00.000-07:00

Eres cadencia de mirada encendida,
nieta pícara de bella abuela joven.

Eres calles de frágiles guiñoles
girando boulevards, bebiendo las pasiones.

Eres rondada cintura colgando en el vuelo
a tu vestido parnasos de colores.

Zapatos con texturas de luz.
Amante de lengua escrupulosa
cubriendo tus caricias de tactos desbordantes,
amor de guante, cariño de piel ceñida.
Arte sin amarre a la deriva
sangrando por las dos orillas.

París Santa, Puta y Chillona,
Vagina de todos los olores.
Eres Baudelaire, Balzac, Lautrec,
Morrison, Nijinsky, Picasso,
Heine, Gainsbourg, Hemingway,
tantos magos vierten tus pociones...

¿Cómo no te voy a querer?
Tú, que me has extirpado los dolores.
Me he sentido devorar
por tus colmillos de placer,
abriendo una herida
que no cerrará esta vida.

Mi París bendita...

¿LA MORFINA O EL DELIRIO?

2011-08-23T18:02:00.000-07:00

Cólicos para estresados,
en vez de vivir doliendo,
morir flotando.
Morfina y análisis sin resultado
daban a una camilla con barrotes
el aspecto de un ford mustang con asiento reclinado.

Santo chute pasajero, el goteo, el suero,
quejidos seniles en mi box, lamentos interminables
filtrándose gota a gota por el tubo inyectado.

Y el doctor me dice:

"El dolor ha de manifestarse,
hasta que lo reconozcas, hasta que te señale,
hasta que te mire a los ojos sin que la morfina
lo distraiga y lo calme..."

Y entonces quise matar a todo el hospital,
quise levantarme y paulatinamente cargarme
a todo el personal. Mientras mi bajo abdominal rugía
y mis riñones estallaban.

Me retorcí en mi camilla, grité, insulté,
hasta que ya no pude más
y por falta de pruebas he sido liberado.

Todo parece ser mental, parto psicológico
o estrés enclaustrado.
Desde que reconocí el dolor, análisis, ecografías,
radiografías, tactos.

Para mí, habitante de esta diatriba llamada mundo,
en que el dolor clama por el origen del dolor.
Di las gracias al doctor, le estreché la mano
y le pedí disculpas después de reconocer
que tanto dolor, y tantas dosis de morfina
como nos llevan suministrando...
Nos impiden dar prioridad a la verdad.
Es mejor sufrirla ahora,
con lo que precisa por nuestra parte,
aunque suponga un mal trago.

AMAR A QUEMARROPA

2011-08-16T19:38:00.000-07:00

Hace quince segundos el alma se encontraba suspendida
tras el azote del mar contra la roca.

En retirada los sentidos pierden su calado, su peso estanca
buscando esparcimiento en solitarias e interminables sobremesas.

En este abismo de asesinos y despistes, hostias secas a la boca,
el vidrio se inclina y el vino arde como moléculas de humana aurora.

La realidad sin expectativas ni cielo parece haberse relajado
en su objetivo.

Aún a riesgo de todo lo aprendido, la posibilidad de morir en un camino
corto al fin, aún a riesgo de amar a quemarropa.

Aún a riesgo de no saber a dónde ir...

Y darle dos besos a Machado, y andar...

Aunque no encontremos un sentido... O sí.

Andar hasta morir. Porque lo irracional funciona.

"Nadie viaja tan alto como aquel que no sabe a dónde se dirige" O. Cromwell.

"Caminante no hay camino, se hace camino al andar" A. Machado.

ILUSIÓN DE ARCILLA

2011-08-03T16:16:00.000-07:00

Hundiéndome en ilusión de arcilla
dejé hígado en mi patria.

Tirado entre calumnias mal asistidas
toqué amplios halagos, tiernas rencillas.

Y yo, esperaba que tus sueños fueran comunes,
que tus propósitos brillaran sin desechos.

Yo comía de tu mano, conociendo,
que nadie es perfecto, ni la tumba exacta,
ni estamos hechos, y todo baila.

Y yo, que esperaba abrazarme a un solo verso,
ésta es la locura plena, apuesta inversa por un sueño.

Y ahora…

Vuelo de nuevo, vuelo como siempre hice,
volando a la deriva, de nuevo bueno.

LOS PERROS DEL MANICOMIO

2011-07-14T15:41:00.000-07:00

Perdida la rigidez de las cuencas vacías,
ante la luna llena de un julio que sabe a otoño.
Tomé un vino con un poeta de los que lloran de verdad,
recordé al rapsoda que vestía abrigo de apaño
y farola de ozono (y maldecía esta ciudad).

Porque lo callado está listo para envío,
porque las maletas andan de saldo
ligeras de equipaje.
Porque lo dicho quedó enterrado,
pero el extranjero de ningún lugar colocó un espejo
en vez de lápida en su tumba
y ahora todos os miráis de reojo,
locos ociosos, antes de hacer competencia a los perros del manicomio.

Y es que ese vino vale una tarde y un día entero,
a veces hasta sabe un mes y otras se recuerda un lustro,
eso es mucho para quien pretende beber la vida
a tragos viscerales… Como cumplir mañana veinte años…

Alguien tenía que decirlo,
esta luna de verano robada de otoño,
los pasos que determinan vida, con dignidad,
viviremos por ser hijos de quien somos.
Pero lo cierto es que todo está plagado de verbenas
y apenas somos capaces de alcanzarnos un buen sorbo.

La pesadilla y un minuto de silencio.

2011-05-24T14:38:00.000-07:00

Rabian calles
adoquinadas de piel y hueso.
Algunos se apilan.
Nadas ganan de nuevo.

Siempre silban a salvo
de nuestras cucarachas,
ofrenda insecticida
lamiendo el viento.

Un animal ruge al horizonte,
el perro se transforma en gato
maullando un lunático destierro.

Mientras vivas aquí, acogido,
mientras camines tras desesperado alimento.
Mientras te despiertas
con un grito entre los labios.

Sudando un sueño...

HOY EL DESEO...

2011-03-22T15:56:00.000-07:00

La réplica viene del aire,
el olor a lunas propulsadas
por galones de sal y queroseno.

La tierra es una mujer cerrada,
el hombre por lamer sus pechos mata,
pone la mano encima, llama al cielo.

La mujer, contesta suave, en principio,
ultrajada, llora cuando antes florecía,
gira cuando se le busca el centro.

El hombre, abusa de ser amo, o eso,
"estoy aquí, si me lo consiente el cuerpo"
Todo lo quiere cerca, sin verlo lejos.

La tierra, clama inmenso mar,
exalta infantes sueños,
la luna bohemia,
el sol tenaz.
La tierra quiere vivir en paz,
bailar en compás sincero.

El hombre, mal pronuncia paz,
sus brazos ahogan, sostienen hierro,
fijan hacia sus entrañas
su núcleo en celo.

La mujer, tierra, quiere seguir enamorada,
para ella sólo existe un hombre,
que aunque también es dios,
no encima ni todo ni cubre,
nace, sobre todo y siempre,
hasta caer en su destino
muriendo dentro.

Esta es la materia en su extensión,
una historia de amor
bajo el manto monte,
sobre playa dorada,
reducida,
contaminada,
arrastrada,
abrasada.
El mar
se secó,
el virus
se extendió,

¿y hoy?

Hoy el deseo...

QUE COMIENCE LA FIESTA!!

2011-03-07T18:19:00.000-08:00

Me desperté para descubrir
una mañana más
que la realidad se viste desnuda.
Los sentimientos siguen colándose
afluentes al viejo cauce
de mis deseos más sedientos...
Anoche olvidé quién bebía,
colmando mis comisuras
de Southern Confort.
Hemos llegado a la ciudad
más encorsetada al este del Pas, nena.
Compréndelo, había que pasar el trago
como fuera…

No tenemos prisa,

Tranki, alguien que empuña un colt con el mismo
pulso que tú lees la prensa,
esculpe balas que no silban, acarician
el viento acordando vida entre sus cuerdas,
frente a frente en la calle polvorienta.

Stanich, fija su mirada en un
As de picas, no huele el peligro,
dejó Pucela
por varios líos de faldas,
deshonró algunas doncellas,
virgos con las costuras deshilachadas
y huesos hechos añicos entre espuelas.

Jadris, descendió un cañón sombrío
repitiendo que somos historias mal contadas,
por eso siempre gira
apuntando al cielo.
No existe calibre
que viaje con la muerte,
tan sólo almas pasajeras.

Valva, un haz de luz
derritiendo nieve alta.
Comprende los detalles
que dibujan el camino,
refresca un mustang pinto
que cabalga en su paleta.

En Caravana Moriarty
Alex, the kid, prepara los caballos,
Javi, el padrino, coge las riendas.
Al anochecer alimentan el fuego
de guitarra y banjo.
Entre postas sueñan
con bailarinas desnudas en burdeles malditos
moviendo las caderas.

Cruzaremos la Peña
desde el otro Lado,
los indios siempre acechan.
Suerte que Mikel conoce el espíritu
de esta tierra, aprendió
con los Navajos,
siguiendo el sendero escarpado
hasta la frontera.

Cuando Robert Edward Lee
y otros confederados se rindieron,
Kerish se ocultó en Liérganes,
entre las tetas,
ahora es el más buscado,
él mismo pone precio a su cabeza.
A esa vida de forajido le debe
la pasión por las cumbres frondosas,
el manejo del machete y
el ansia por calar la bayoneta…

Como podéis observar,
no podemos brindar por vuestra calma
ni podéis descuidar vuestras mujeres
ni dejar abiertas vuestras puertas.
Os faltan clavos y tablas
para aseguraos el futuro…
No somos tan apocalípticos,
no disfrutamos con la crisis, pero cabalgamos en ella.
Os proponemos un trato, aunque
seamos “El Grupo Salvaje”, más despiadados
que un político en campaña
apurando el cuento de la lechera…

Nuestras armas son la música, los poemas,
disfrutad con nosotros…
Que comience la fiesta!!!!

ENCELADO MUNDO.

2011-02-28T15:27:00.000-08:00

Encelado mundo de
sociedad ingenua,
rozaste la satisfacción con el engaño,
tu empalmado diablo
se hizo una brecha
chocando contra besos deseados.
Mundo de procesión, de genuflexión,
cualquier signo fue un error,
horror de masas, válvula de logopedas.
Abriendo nuevas rutas
se puede suspirar
sin necesitar perdón.
En este mundo acabado
el onanismo estéril
se acabó.
El pueblo al pueblo
haciendo el amor,
sin buscar más vértices,
sin vértigo en sus esferas,
sin secar los labios
para mojar los labios de un superior.
Encelado mundo,
la sociedad fértil vive dentro,
la voz vive dentro,
los iconos son inventos,
las eras son quimeras,
el fruto es el amor.

DE MI HERIDA HA BROTADO UN RÍO DE LIBERTAD...

2011-02-22T12:26:00.000-08:00

Van volviendo a la vida,
con ojos alzados,
señalando en ambos lados,
se acabó cruzar los brazos,
se acabó rezar.

Muchas vidas “elegidas”,
que robaron otras vidas
por hacerse un estandarte.
Estertores de injusticia
van cesando de ondear.

Túnez, Egipto y Libia,
Grecia, Irlanda, Argentina,
Portugal, Francia, Alemania,
USA, Reino Unido y lo que deriva.
Y en Santander, España,
bocados de actualidad,
parapetos de poesía,
mucho iluminado ilumina,
ahora todos luciérnagas,
antes nos maldecían
por promover conciencias
desde el otro lado…
Por recitar
en cualquier lugar…

Siempre hay quien
empachándose con la igualdad
te echa un pulso si le das la mano.

Siempre hay quien
disertando sobre la paz mundial
mata en su siniestra intimidad.

Es igual, porque no somos
pobres villanos que conserven
vanidosas inquietudes
hasta morir condenados.
Queremos extender las manos,
compartir vuestras mentiras,
siempre existe un resquicio.
Tenemos fe, una sola vida
para invitaros a comprender
la verdad que no se vende,
con la que no se comercia
ni alardea, entre las tristes
hordas de mentes marchitas
deseando posar.

Tenemos fe, porque no queda tiempo,
ni para la guerra ya, queda un lugar.

EL DESPERTAR DE BUDA.

2011-02-15T21:11:00.000-08:00

Caer en el destierro
o crecer crucificado,
son de las conchas
de las caracolas
recordándome un zumbido...

Ascender una cara y su oculto,
reconocer lo que se tiene
al contrario.
Toda acción es absurda
conjugando el verbo amado.
La pereza camina sin esquinas,
fluye el calor de su cuerpo evaporado.

Por la intuición de los roces
el agua espuma,
el olor es más fresco
y a la vez más sabio...
La vida nos espera
como un mazo,
fuera de aquí,
cerca de aquí.

Hombres ardilla
esconden nuestro fruto.
Mujeres cuervo
ocultan nuestros rayos.
Pero no cabe más mundo
en el mundo deseado,
y vuelvo a tí,
mi alimento y mi luz,
lejos de todas los estilos
y todos los estragos.

Anoche me desperté;
los hombres se buscaban
con la muerte entre las manos.
El rumbo era este rumbo
o mil rumbos, no lo sé...
Tú bailabas en el centro...
Hipnótica, radiante.
Yo te quería,
te sigo queriendo despierto,
por la senda blanca
de un viajero enamorado.

ATROPELLADO POR EL CAMIÓN DE LA LIMPIEZA.

2011-02-07T14:03:00.000-08:00

MUERE UN ANCIANO DE 82 AÑOS TRAS SER ATROPELLADO POR EL CAMIÓN DE LA LIMPIEZA.

Un anciano de 82 años ha muerto tras haber sido arrollado por un camión de limpieza en la calle Menéndez Pelayo. El anciano cruzaba en silla de ruedas por una zona en la que no hay paso de peatones ni semáforo, por lo que cruzaba indebidamente.

Afortunadamente,
no hay nada que escribir hoy.
Pronto cumpliré 83 años,
comprendedlo bien,
me suda todo la polla.
Algún día me esforcé por gustar,
cuando era joven.
Puede que tuviera fe,
en Bach, como mucho.
Inconsciente, quizá,
magníficos los días.
No duele,
apenas siento un cosquilleo.
Sin mi permiso,
ningún pensamiento
me ronda.
Lo pasaré bien,
con mi vino, a solas.
Aún queda algo por decir,
por repetirse otro poco,
pero hoy no,
ahora que he comprado
en los chinos
vino de sobra.
Sé que no es poético.
¿Qué coño esperabais
de a quien nada le importa?.

LOS ILUSTRES CHAPOTEOS.

2011-01-31T13:10:00.000-08:00

Cuando vine aquí vine de una forma sencilla, rodeado de un mar azul en suspensión, sin frío ni calor haciéndome sospechar el contraste que me encontraría ahí fuera.
Cuando comencé a sentir la brisa unos días y el viento otros. O cuando paseaba junto a mi tío Tavo por la alameda los días lluviosos y él me decía que mojarse la cabeza era sanísimo.

Cuando descubrí lo que las letras de colores de la contraportada del argos podían despertar en mi cabeza regada, uniéndolas, sentado en las rodillas de mi madre, siguiendo su dedo, para descubrir después las palabras que encajaban con armonía y significaban historias narradas por seres mágicos que vivían adentro…

Cuando mi maestro, Francisco Santamatilde, me hablaba de la sinceridad de la voz interior, para que la diese un sitio mejor al compartirla e intentara transmitirla sin artificios, sin petulancias formales y códigos ornamentales.

A medida que he ido conociendo un poco más cada vez, de la vida, en la vida. Siempre que he creído que no aprendería de mis errores, en esa pausa que da un abismo, fatal, en que el tiempo no existe y el futuro se recoge en la frustración de su cuerpo. Algo que siempre pasa y se supera si das lo mejor de tí mismo.

Después de todo, hasta ahora, pienso… ¿Qué habrán aprendido, sentido o experimentado esos poetas de corte académico y mente rebuscada que hablan de “las tesis divagatorias de la poesía de izquierdas…” O “el arte de los efectos, palabras e imágenes a partir de un artículo de Patricio Pron?” No sigo con los ejemplos. Creo que sobran. Son muchos, sobre todo aquí, en Santander, en este ambiente literario. Pero creo que es extensible a muchas más ciudades. Lo único cierto es que yo no les entiendo, les leo, por curiosidad, por empaparme quizá de su conocimiento (suele tratarse de poetas en cierto modo reconocidos, en la vanguardia poética) pero debo reconocer que no entiendo un ápice su sentido y siento aún menos empatía hacia sus textos.

Llegado el momento de plantearme ni me planteo un interrogante más al respecto. Todos ellos, con su intensidad y plumaje, se hacen sábanas con currículums, y elaboran pastillas de jabón con sus premios otorgados por jueces que lograron entender (o quizá no lo intentaron siquiera) esos palabros desgastados y vacíos que en sí mismos llaman a una inteligencia tan excelsa que no viste más que cualquier rey desnudo. De verdad, que nadie piense que envidio nada de ellos.

Creo en la amplitud y variedad que tienen cabida en este vasto mundo. Seguramente yo fije más mi atención en otro tipo de textos, afines a mi propia experiencia, en todo sentido. Quizá ellos paseaban de pequeños con gorros de plástico que les resguardaron de la lluvia pero impidieron el buen flujo, empapándose en su sudor seco, de sí mismos… No lo sé.

Yo sigo sin tener paraguas, para bien y para mal. Enseñando el lomo azulado lentamente antes de bucear de nuevo, mimetizándome en silencio, cada vez que intento rescatar algo del vientre de este océano. Sin chapoteos.

HEAVEN. Ángel González sobre Super Coco.

2011-01-05T08:20:00.000-08:00

Ángel González describe el escenario actual de Super Coco, al que denomina “aeroplano”. Una muestra pictórica sobre nuestra realidad actual y la sana intención de un personaje que habita en el alma de todo hombre con sanas intenciones.
Al primer poema del poeta Ángel González (Oviedo 1925, nunca) como telón de fondo, se unen Super Coco y Pequeña Disertación Amoral.

EL MOMENTO ESTE.

El momento no es bueno.
Ya se sabe
que los vientos tampoco.
Una tromba de agua arrasa a Cataluña.
La lluvia
no moja desde meses la tierra de Almería.
Aquí, en cambio, los hielos ennegrecen
los frutos
y más allá los huracanes
derriban bosques, y en otro
lugar no tan lejano
un inmenso trigal fue pasto de las llamas.
No vamos a quejarnos por tan pequeña cosa.
No vamos a quejarnos desde ahora por nada.
Desde ahora
somos invulnerables de tanto vulnerados,
insensibles
de haber sentido tanto.
Y si un niño se muere o una ilusión se quiebra
no hay por qué preocuparse:
Estamos
perfectamente disculpados.
Son los vientos, los tiempos, las desgracias que corren
como arañas hambrientas sobre nuestra inocencia.
Es el momento este que nos pesa en el pecho
igual que una gran piedra,
y nos inmoviliza.
En el aire quedaron vestigios de palabras:
_....supervivientes todos de inclinada posturas:
Sería
preferible
fallecer intentando enderezar los huesos…_
Y pasó un aeroplano y ya no se oye nada.

VIVA SUPER COCO

La alocada línea
rozando el vacío.
Comisuras aladas de teleñeco.
Ojos de flipado,
nariz de bolinga,
brazos de molinillo.
Super Coco lo tiene claro,
hay que vivir sin tanto cuento,
la diferencia entre delante y detrás
o arriba y abajo
-que otros tantos han confundido-
Un visionario,
explicándote lo complejo
desde lo más sencillo.
Somos mocos universales,
propensos a gripes de todo tipo,
espesos polluelos sin alas,
intensos catedráticos
calzando katiuskas,
estereotipos que apenas se mojan,
a no ser que el río se nos lleve
o nos embarguen el piso,
o nos amedrenten con el 2012
o algún que otro cataclismo.
Yo cuando sea mayor
quiero ser como SUPER COCO;
ir de acá para allá
volando con mi mente,
sin que me remate mi suerte,
echando siempre unas risas,
porque esta vida es un juego
que aparte de sacrificio
tiene un final, y el mío,
como el de Super Coco
puede que exista
pero tú no lo viste.

PEQUEÑA DISERTACIÓN AMORAL.

El pueblo se da cuenta y… ¿Cómo?
Ayudándonos.
Guerra de dedicar, dedicada a mejorar.
Solucionar comunes,
demostrar, de verdad.
Ambición sí, de mejorar.
Ejercitar bases no impuestas.
Dar muestra de la esfera viva,
dependiente del sol.
La comunidad de la luz.
Plenamente conscientes
de oscuridad controlada.
Leyes sí, no por favor, por dirigir a un pueblo.
Más mentes abiertas, menos política,
más ciencia, letras, más vida.
Mientras tanto, tan enfermos,
conscientes de la deriva que nos imita.
Reconocer el afecto intrusista y parcial,
reconocer los problemas,
acercar los lugares,
apoyar lo primero desde la mente última.
Conformar nuestro tiempo a nuestro viento.
Siempre con cierto y necesario margen
para nosotros mismos.
La humanidad somos nosotros, primeros,
la sociedad son unos pocos, última.

LAS OREJAS AL LOBO...

2010-12-27T19:15:00.001-08:00

Es pura causalidad. Mi vida no importa, pero ellos si. Yo volcaré mi cuerpo al cuerpo, ellos se mantendrán en su sitio, interactuando, conversando, encendiendo mentes curiosas, embriagándose. Hoy se han acercado los dos, han descendido de la biblioteca y como dos colegas que se van de fiesta y pierden la vergüenza al trago, se han explayado ante mi pellejo de perplejo humano.
El primero ha comenzado: “La única forma de alcanzar el conocimiento total consiste en el acto de amar, este acto transciende del conocimiento, transciende de las palabras”
A lo que el segundo replicó: “También se está solo entre los hombres”
Yo les he mirado sin poder decir nada, ellos, sin ningún pudor, han continuado, como si una chispa les hubiera encendido:
_Es curioso, la soledad, la infinita soledad que se quiere compensar con mil cosas y se pega a la piel en plena era de la comunicación “digital”.
_El amor, el redicho amor de generosidad, voluntad y evolución entre humanos, por no mencionar el amor de pareja, plena gravitación del deseo y necesidad de ubicación de uno mismo.
_Tengo la sensación de haber oído sonar el eco de estas dos palabras: Soledad, Amor, durante toda mi vida, y ahora, cuando les azuzan para que salven el culo y el barco mediante más orden, más austeridad y más trabajo (el que puede), se dan cuenta de la necesidad de un ascendente más humano, más espiritual, menos religioso… Más consciente o menos material. Están todos más ahogados y más solos que nunca. Pretendiendo una estabilidad que en realidad nunca ha existido, que les dijeron que conseguirían con ciertas correctas pautas… Y con tanto amor propio lastrado, frustrado, desgastado…
_Creo que era La Filosofía del Hambre, la que decía que para filosofar se necesita primero tener el estómago lleno. Ahora no saben que llenar primero, porque cualquier slogan da asco, prima lo esencial, cualquier publicidad les cierra el estómago, y luego empresario, publicista y potencial consumidor frustrado se cruzan dando paseos interminables que no cuestan más que suelas de zapatos, con la renovación en mente de la cartilla del paro o el despido a un empleado. No se miran, no se reconocen, todo son engranajes que no creen en la máquina o que si creen pero terminan por estallar. Y los de siempre pidiendo lo de siempre: “lo MÁXIMO”.
Es lo que tienen los libros cuando se ponen serios y encima han resistido al mercado, más chulos que un ocho, que todo les suda el nabo, se expresan sin tapujos, y más ahora en navidad, con más de dos tragos y algo más quizá… Así que sin querer cansar a nadie, primero a mí mismo… Harto de aguantarlos, reproduciré algunas frases que he anotado, ojiplático ante la charlotada que han mantenido en tono etílico hace un momento, entre El Arte de Amar (E. Fromm) y El Principito (A. de Saint Exupéry)…
_ Se lo han creído todo, estos ingenuos, todo lo que parecían tópicos y mensajes lejanos, vacuos, se están cumpliendo… Yo creo que en el fondo hasta confiaban en el sistema imperante…
_No han sido plenamente conscientes, lo de ver las orejas al lobo les está muy bien aplicado, hay mucho de comodidad y de indulgencia.
_Encima les piden que desde abajo reparen todo el daño causado que están padeciendo...
_Ya verás la que se va a liar, porque no hay cojones, pero acuérdate de cómo en otras épocas se ponían a ello, conscientes de la importancia del momento, de la acción. A estos les suena todo a chino, hasta que empiezan a pasar hambre.
_ Precisamente hay quienes tienen fe en que ellos (los chinos) cojan el testigo.
_Otros dos mil años más bailando el agua a una cúspide de espabilaos… Son unos mierdas, lo que yo te diga.
_Si, pero bueno, nosotros a lo nuestro, a intentar explicar lo inexplicable, bastante tenemos con que nos sigan leyendo, fíjate lo que le pasa al Ulises de Joyce o La Biblia, que nadie los lee pero todos hablan de ellos como si les hubiesen leído, que triste, de verdad.
_Ahora lo que se lleva son los libros de autoayuda, hombre… El otro día estuve hablando con El Viaje a la Felicidad de Punset y me dijo que no paraba, que ya había visitado todos los barrios de la ciudad. Pobrecillos, y luego van de autosuficientes…
_Vaya suerte, nosotros nos tenemos que tirar de la balda para que nos revisiten, ni siquiera para que nos relean.
_Da igual, que les follen, además es lo único que les gusta, eso y gastar, si en el fondo nada de lo que llevamos escrito ha cambiado nada, mucha tertulia, mucha pamplina, mucho comentario, pero nada.
_Somos unos incomprendidos, Principito.
_Sobre todo tú, que con ese nombre que esperabas… El Arte de Amar, jojojo.
_Déjales, están convulsionados, son estúpidos, con la poca vida que tienen.
_Apenas 80 o 90 años, con suerte, y viven sin aprender a vivir, aspirando a respirar.
_En el fondo dependemos de ellos, por mucho que nos duela reconocerlo.
_ ¿Bueno, qué, otro chupito? Están Las Flores del Mal de Baudelaire ahí al lado, que dicen que nos invitan a Absenta.
_Paso tío, me voy con unas macizorras del Penthouse especial abril de 1998 que todavía no han tirado, compréndelo, no puedo dejar pasar esta ocasión, ahora ya no se imprimen mujeres como las de antes, y casi todas están metidas en la red, donde no tenemos posibilidad de contacto físico.
_Tienes razón, que tiempos aquellos, que curvas… Que impresión en papel couché.
_Ya te digo, nos vemos por la biblioteca, o si hay suerte en alguna mesilla de noche. Ten cuidado no te vaya a caer un atlas o algún tomo de la enciclopedia encima, que yendo tan pedo nunca se sabe…

CANTE

2010-12-13T17:06:00.001-08:00

Avenidas de romero,
caminantes que amáis
truenos de tijera
para cortar muda
la coraza de su pecho.
Abríos en canal,
en la cabecera,
en vuestro lecho,
bebiendo locos
el dolor sordo
que se esparce
en vuestro suero.
Bien amáis,
al partir la voz
bien amáis,
cante, que se acabe el mundo,
que se expriman los flamencos
de luto en celo.
Sangre, si salís corriendo,
seguidillas que sangren
alegrías, que vuestros miedos
olviden para siempre
vuestras mitades,
y olvidéis cubríos todos
bajo las cópulas protectoras
de vuestros credos.

DIAS DE RED BULL Y ROSAS.

2010-12-07T10:03:00.001-08:00

En días de red bull y rosas
los ángeles mean naranja.
Vuelan sueños
que se exprimen cada mañana.
En días de espinos y
parálisis porosa,
mezclando el vino con la prosa,
un ápice, una poesía que llevarse
a sorbos, a la boca,
a la fría estancia
del sudor tras la piel.

En días de recados, recargos y ornamentos,
la adoración al mito exalta,
recompone masas, pasas y avellanas.
Un poco de artificio ante vuestras barandillas
y descansaréis, atónitas espaldas,
como cuando fuisteis niños…

En días de red bull y rosas
quebrarse es no pertenecer a nada,
Campeones del Mundo!!
Llorarse, es inundar de pasión
sentimientos heredados,
o sea nada.
Ahogarse es amar al
asesino seguro en su destino
que morirá esta noche.

En días de red bull y rosas
todos recitamos, todos escribimos
todos rompemos nuestros textos
sedientos de armonía, porque
ya nos componen, ya nos recitan
en gran formato en la avenida
o en la naturaleza elástica
de nuestro perfume y nuestra moda íntima.

En días de red bull y rosas
la borrachera de un país no espera
himnos a medias, ni medias tintas.
Al café y bollo suizo 3,40
para ver pasar a otros
por la calle principal
con sus ojos tatuados a la deriva.

En días de red bull y rosas
siempre existe una solución,
siempre hay solución,
para todo…
Espartanos…!! Esto es España!!
La solución está en enero...

ARCO DELLA CHIESA NUOVA

2010-11-30T17:27:00.000-08:00

Extraeré tu corazón del suelo adoquinado
donde abandonaron envoltorios de rosas.
Desnudaré tus cañerías de las
fachadas derruídas.
Escaparé del callejón
sorteando mesas vacías que cobijen
de lluvia rodillas temblorosas.

La otra salida es mucho más bonita,
doblando el caño chorreante y un cubo que rebosa,
cruzando el arco y la virgen, los ángeles y el niño,
llegando a la calle, aún escaparates
arrojando luz radiante sobre joyas
vibrando optimistas.

En ese callejón, que acicalaron
con tres salidas, siempre diluidas,
mirando al cielo
para saber si es de día.
A dos zancadas nunca suficientes
un infinito estalla en mi vejiga,
descubriré otra era, ostentación,
monumentos y más monumentos,
muchos en ruinas.

Vicollo dell’arco della Chiesa nuova 7,
un túnel de narices rotas
tras barrotes oxidados
haciendo la comida,
una puerta con pintada que separa tu vida de la vida de mi vida,
lluvia en la calle, mientras duermes
llovía,
una cuadra palaciega o la suite
de dos pobres amantes
ricos de dicha.

Vicollo dell’arco 7, todavía queda una salida,
no es radiante,
ni esperada,
ni apocalíptica,
ni estratosférica,
ni espiritual,
ni austera,
ni física.
Ese basilisco, especie o monstruo, nos imita,
es lo que somos nosotros con nuestro propio sabor,
mirándonos a los ojos,
ni tan fríos ni tan lejos,
olvidándonos del mapa que nos vendieron,
comiéndonos el uno al otro para encontrar la salida.

LO COTIDIANO.

2010-11-15T12:57:00.001-08:00

Perspectiva de flujo cotidiano,
ayuda a asentarnos,
en pie, pensamientos amplios, desatados,
tráfico mimo, ayuda a orientarlos.

Sin más misa, fe de lo pagano,
amén de los paganos,
para ganarnos.

El ambiente, la droga, el trabajo,
la tierra, sus efluvios, el pueblo,
la sociedad, el vecino, invierno, verano...

Influencia de artistas difuntos,
imperio de iluminados,
creen los locos lo viable,
la muerte, en lo que muere,
lo cotidiano.

Por las cosas vistas,
ama las oídas,
tierno tacto que alcanza
a confundirnos,
a enfundarnos.

Por las comidas y defecadas vidas
de diverso proceder y pelaje.

Por el estado de excitación
que torna olas teñidas
de tormenta en espuma
de tonos blancos.

Por todo ello, en cada caso,
rato, vida y libertad
de no saber dónde vamos.

Sin más misa,
nos movemos, robots aspiradores,
volatineros, en este espacio incierto,
hombría de lo cotidiano.

Miente nuestra mente,
contamos con nuestras manos,
nos movemos rodando,
no volamos,
nos queda vivir,
sin más misa,
en perspectiva de flujo,
concentrados.

CULTIVÓ TODOS LOS GÉNEROS...

2010-11-02T14:43:00.000-07:00

Lo que importa está en tu mano,
no en tu cabeza.
Muchos estúpidos parece que piensan,
aprenden a aparentar que piensan,
heredan poses que piensan,
mueren vendiendo sus pensamientos,
supuestos que no existen, que no vuelan,
y viven henchidos, al parecer felices,
y te ceban con su grano,
mientras tú, como pollo de granja,
sueñas con sus etiquetas.
Lorzas exultantes y alegres,
fibras llamativas, atractivas,
tengo el mejor pienso!!,
gano grano de primera…!!
Pero cuando empiezas a morir,
una pizca diaria,
que necesario es saber morir
una pizca diaria…
Empiezas a darte cuenta,
ya no hay muerte que duela.
Hay crimen arquetípico,
hay largas piernas tragedias,
hay minúsculos soplos de aire
y pulmones que de no respirar se cierran.
Ya Nadie observa, ni tú les observas,
te quieren, te necesitan, necesitas que te quieran,
te critican quizá, con contención e hilvanado
de burdel de fina media.
Pero de ahí a tocar la punta del mando
desde sus casas inodoras,
de ahí a controlar tu diezmo y tu diario,
tu amada pizca de muerte que no regresará mañana,
de ahí a llegar a tocarte los cojones a dos manos,
a veces con saña…
Ooohhh mi hermano!! (my brother…)
O quizá el tuyo, la familia no está exenta…
Hay un paso de faisán por cualquier
comarcal de Yorkshire,
entre dos pueblos fríos con dos tabernas,
triste camino sin neón, sin farolas ortopédicas,
sin objetivos de agencia efe inmortalizando cromática
arrastrada, tu esencia.
Y así serás, ¿Tú qué piensas?
Plumas de gran porte,
ingenua carne bien criada, sin rostro,
no expresamente joven,
bache sin luz, que esquiva la luz,
esparcido por la carretera.

ALFOMBRA.

2010-10-04T14:18:00.000-07:00

No importa lo alto que subas,
la gravedad te atraerá al suelo.
Pero si el firme está cubierto
por esa nívea alfombra de niebla
el descenso a la realidad será más placentero.
Déjame caer que quiero, déjame volar otra vez al cielo.
Claro de alas al costal, sucia suela aborigen,
bajé de casa y subí la calle empinada,
repté mis intenciones, rapté un sueño.
Todos los días desiguales me marean
acercando mi destierro.
Esa nívea alfombra de niebla,
ese descenso placentero…
Rodando entre brazos invisibles,
reconociendo miradas,
yo no puedo verlos.
La verdad vertical abruma
mis horizontales intenciones.
Un paso más, átame que vuelo.
Déjame caminar
por esa nívea alfombra de niebla;
no me digas más…
Que para tocar el cielo
antes he de besar el suelo.

2010-09-23T19:06:00.000-07:00

Un gesto recoge tu pelo,
mi mirada endulza tu aliño,
siento que quieres seguir, mi amor,
hasta morirme contigo.
Para vivir, a pesar del tiempo, vivir,
dos labios estrellados, loco abismo.
Siento tu vibración,
esbozo de luz
que no describo.
Salgo de mi hacia fuera,
te toco, beso y deslizo.
Un gesto recoge tu pelo,
ojos que endulzan mi aliño.
Siento que quiero morir, mi amor,
hasta morirte conmigo.

ENTRE 2 VIDAS.

2010-09-20T11:47:00.000-07:00

Calma de niño
ausenta y mira,
pule la caliza y corre
bajo cuencas líquidas.

Pequeño azor que se atreve
a dibujar tonos sobre todo.

Tomillo, espliego y salvia,
álamos, alisos y nenúfares
de hojas de dedos suaves
y caricias que no son suyas.

Pequeño vacío, pequeña vida,
beso viento, brisa y piedra ancha
para sostener tus huesos
sonrientes en la cornisa.

Calma de niño y surge
de cuevas profundas,
riega el cielo una lágrima
equidistante de dos vidas.

No era para tanto, niño,
no será tanto, descuida.
Calma de niño, ausenta el mundo,
mota equidistante
entre las dos vidas...

POESÍA EN LA CÁRCEL.

2010-09-14T11:14:00.000-07:00

JUEVES 23 DE SEPTIEMBRE. RECITAL Y CONCIERTO EN EL PENAL DE "EL DUESO".

Póker De Desfases.

2010-08-22T22:10:00.001-07:00

Dardos de otras dianas,
apuntando brillan.
Cartas de otras bazas,
claras, no escondidas.
Máscaras, mentiras,
el disfraz eres tú mismo, mira.
¿Dados trucados ganan?
¿Ganan antes o aprisa?
Peonzas giran,
merodean curiosas, socavando,
hurgando liman.
Espadas de madera
erizan sus caricias,
arcos de apache
hartos en tensión
y coches a empujones
sin gasolina.
Cocinitas para las niñas,
para las niños, para las niñas…
Muñecos y también muñecas
que se resignan,
mejor para el monstruo que
nunca va a ser mejor.
Las reglas han cambiado,
el juego es el mismo,
cuánto crío se cree mayor…
Cuánto mayor pierde la partida
cada día
sin saber a qué juega
en su interior…
La vida es un poema
con vocación de enigma.

MI MAREA

2010-04-21T14:11:00.000-07:00

Mi marea, empuja mi marea,
satisfecha andante de mi aldea
que recupera al frente de unos ojos escapistas;
choca detrás, al interior de un horizonte
que es mi piel de sangre, de corriente,
brea de tinaja y de tunante,
baño de fiel espuma, alta y seca.
Mi marea, alrededor de un cuerpo
es un abismo, compartida con el cielo es una línea,
ante el fuego huye, se apaga en una sima,
prende de las larvas de los peces
que arrancan como sables
por no morir boquiabiertos en la orilla.
Mi marea, amo y odio mi marea,
reconozco la sal y sus sudores,
cada filo de las rocas que se encuentra.
Creo en mi marea,
creo en no consentir que se haga dueña
de este espacio que rechaza este vacío
pero sigue desconociendo
la hondura de su pena.

HOY MEJOR QUE NUNCA

2010-02-16T05:22:00.000-08:00

Hoy más lejos que nunca
del contenido místico
de pobres hombres pagados
de sí mismos.

Hoy menos dispuesto que nunca
a fragmentar el horizonte de cristal
por falsa modestia o asociación
con quienes sonríen sus reproches.

Hoy contento, apartado, feliz,
con un rayo de conocimiento minúsculo
que me permite ver lo suficiente
para ser consciente en este mundo.

Hoy alegre de la minúscula gama
de hombres honestos
y dichoso de la única mujer
de rasgos puros que me ayudan a soñar
cada noche.

Hoy dedicaré este poema
a la claridad, porque aquellos
que se ocultan tras el falso brillo
para mí no existen, y se pierden la vida,
para ellos es y será siempre así de triste.

MANOS VIVAS

2010-02-01T16:37:00.000-08:00

Lamo el vino
beso la rosa,
subyace en tu estío
h o r a d a e n t u a u r o r a.

Bate hondo
olas a deshora,

c_alma al naufragar
la carga clavada en la roca.

La palma se revuelve
entre tus dedos,

niños inquietos,

flecos nerviosos
que oran tu sentido.

El tacto reclama
el último resquicio,

el teatro o la danza,

la verdad endulzada
o la mentira que s e a h o g a.

El sueño es el ansiado vestigio,
el límite de nosotros mismos,
de nuestro amor sustantivo

entre palma

y vino

y danza

y rosa.

NANA DEL CONGUITO OLVIDADO

2010-01-25T18:45:00.000-08:00

Pobre pobreza,
vivías entre abandonado
en un país abandonado,
pobre pobreza,
hasta la tierra tiene un precio
y el tuyo era el más barato.

Ya no cantará más la nana el suelo,
no llores, mi conguito,
todos los actores, los famosos de la tele
te compran regalos;
todos los países te envían cosas,
cosas con las que nunca has soñado.

Ellos no saben que tú correrás ahora,
igual que cuando corrías descalzo,
les ves desde tu nube blanca,
como otras tantas nubes blancas,
que, de repente, se han endulzado.

Ya no cantará más la nana el suelo,
duerme, mi conguito, ahora descansa,
mañana serás feliz.
Este no era tu mundo, tu mundo,
el de los olvidados, resiste a los olvidados,
tú estás libre de pena, de riqueza y vicio,
tú eres libre y ya no necesitas
lo que no te han dado.

Pobre riqueza,
vivimos entre abandonados
en un mundo abandonado.
Pobre riqueza,
la tierra no tenía un precio
pero nosotros, por dinero, la empeñamos.

AVATAR...es de la vida.

2010-01-07T23:48:00.000-08:00

Derviche, cronopio, cheloveco,
hay destellos, chispazos, chisporroteos,
lo que da la nada por un poco de luz…
Cómo se come la oscuridad el tiempo…

Fulanos, ascetas, montaraces,
hippies, brokers, hobbits, elfos,
tantas legiones como acepciones,
tantos propósitos en movimiento.

Moriscos, judíos, nórdicos,
mediterráneos, americanos, medios,
no ver más allá,
sufrir por SU puesto.

Atlantes, trekies, caucásicos,
vascos, bosquimanos, ewoks,
convivir, confluir, conectar,
chocar, luchar, machacar al resto.

Alfas, gammas, betas, deltas y épsilones,
sacerdotes, artesanos, comerciantes, dalits y guerreros,
las estructuras se desmoronan, cae el papa,
tenemos un rey negro.

Nórdicos, latinos, asiáticos,
wookies, seeths, áreos aéreos,
nuestro es el sexo pero no la guerra,
nuestro es el fin pero no los medios.

Y ahora a flipar con Avatar,
que es de cartilla rubio de primero,
todo son efectos especiales,
pero cuando te vas a casa… ¿Qué hay dentro?

ENTENDER LA MUJER

2010-01-04T20:51:00.000-08:00

No he llegado a entender la mujer,
ningún tópico me absuelve,
ni siquiera pude pormenorizar su amor,
ni discernir la lucha de la belleza,
quise comprender el por qué al quererla
contratas una deuda absurda que
puede conventirse en pasajera,
no en ese idílico jardín, sino en una cantera.
Siempre confiando en que la mujer me quiera,
más incluso, incluso más seguro,
según siempre dice, que yo a ella.

No he llegado a entender la mujer,
aún tan previsible, anhelando la exclusiva
por encima de todas las demás mujeres “brujas” según ella.
Cuando compartiéndome entero, reclama mi presencia
y mil detalles más de mí que desconozco siquiera,
me pierdo, me pierdo y sufro, la creo y al creerla
me desgarra su creencia.

No he llegado a entender la mujer,
y eso que conocí el Spectrum, y el Amstrad,
leí todos los famosos tomos de Petete
y jugué al dólar y a las canicas (versión güá), y cambié
cromos de naranjito en la plaza Pombo,
y me pasé los dos rombos por la casa de la pradera.

No he llegado a entender la mujer,
en el fondo se que no se presta,
me basta su presencia, su cuerpo, su olor,
su mar de aristas suaves, su sexo,
sus ojos dormidos,
sus labios calma velas,
pero claro, luego me dice que la comparo con muñecas.

No he llegado a entender la mujer,
y definitivamente creo que soy yo,
yo, que nunca fui un gran catador de vinos,
siempre con mi paladar rüin,
disfrutando de las botellas rellenadas de las tabernas,
yo, que nunca he recitado en el Olympia,
pero soy feliz cantando poemas por las aceras.

JOHN KEEL.

2009-12-12T22:27:00.000-08:00

Impacientes por morir
tiraron de la cadena.
La corriente le llevó de la mano,
todo gira, se tambalea.

Apagaron su sintonización interior,
la comunicación era su era.
El niño ninguneado
creció en su ceguera.

La historia no ayuda, pesa.
Bebida supervivencia,
ensanchada de parte a parte,
envidando a la naturaleza.

Nos observan mofándose,
nos observan mofándose,
nos observan mofándose,
soy tristemente previsible
y no se nada.

“Algo que toma muchísimas formas convive desde el principio de los tiempos y juega de forma malévola con nosotros…”

MI PIEL DESEA SU SUDOR.

2009-11-23T23:07:00.000-08:00

Mi piel desea su sudor,
quiere saber quién es quién
para caerse bien;
volver alrededor
de la primera piel.

Mis toxinas invasoras
no son mías,
me las pegaron a cambio
de un poco de honra pagada
a deshoras, en una barra
de la calle del Sol.

Mis carrillos y mis mollejas
parecen flotar sugiriéndome
mezclar mi carne
con los vapores de la birra
al birrete.

Mi cabeza declara estar muerta,
ha sido asesinada.
Los espejos de mi casa
se abalanzan de la mano
de la realidad, mal disimulada.

Pero yo no soy así.
Soy un atleta en paro
padeciendo una criba,
crisis incrustada en mi escenario.

Será porque dentro de cualquier ángel
siempre se le dejan
galletas y sorbos al diablo.
Será porque dentro de cualquier orden
habita el cataclismo,
el calendario de piel espesa que pica
deseando soltar lastre
y encontrar una salida.
Correr, correrse, correrme;
agotarse y agotarme,
abandonar esta montaña rusa y sucia.

Mi piel desea su sudor.
Una pena,
que al ponerme el chándal
descubra lo cómodo que resulta
para estar tumbado.
Dos penas,
con el mando en la mano
pero sin voluntad de ser
mi propio amo.

LA CEBOLLA

2009-11-17T23:04:00.000-08:00

Mis manos huelen a cebolla,
yo celebro su cuerpo crujiente,
íntimo, sensible y complaciente.
Buena madre, mejor hija,
protegiendo lo invisible
con su pudoroso tacto,
curvo, lúbrico y palpable,
adherido a la nación tersa y tensa
que cubre espasmos en su piel querida.
Entregada a su destino,
estallando en mi sonrisa,
retozando por sus tajos,
desnudándola.
Prenda a prenda,
apoderándome de su inocencia perdida.
Gozo sus extremos dorados
bañados por el oro hirviendo,
exaltados, palpitando
el último hálito de vida
entre mis brazos.
Mis manos huelen a cebolla,
asesino confeso sin salida.
Su alma traspasará mi ser,
brincará al vacío de mi recuerdo,
de mi voz y mi piel.
Y no niego el por qué…
Fue su textura mágica,
su color majestuoso,
su geometría,
como todo lo bello,
algo bueno que te haga izar
amor renovado cada día.

VIVA SUPER COCO!! (cumple 40 años)

2009-11-09T19:53:00.000-08:00

La alocada línea
rozando el vacío.
Comisuras aladas de teleñeco.
Ojos de flipado,
nariz de bolinga,
brazos de molinillo.
Super Coco lo tiene claro,
hay que vivir sin tanto cuento,
la diferencia entre delante y detrás
o arriba y abajo
-que otros tantos han confundido-
Un visionario,
explicándote lo complejo
desde lo más sencillo.
Somos mocos universales,
propensos a gripes de todo tipo,
espesos polluelos sin alas,
intensos catedráticos
calzando katiuskas,
estereotipos que apenas se mojan,
a no ser que el río se nos lleve
o nos embarguen el piso,
o nos amedrenten con el 2012
o algún que otro cataclismo.
Yo cuando sea mayor
quiero ser como SUPER COCO;
ir de acá para allá
volando con mi mente,
sin que me remate mi suerte,
echando siempre unas risas,
porque esta vida es un juego
que aparte de sacrificio
tiene un final, y el mío,
como el de Super Coco
puede que exista
pero tú no lo viste.

El Rosal en el Desierto.

2009-10-29T19:21:00.000-07:00

Reclamo y mantilla
de sable.
Perpetuo salvaje.
Descontento a la rendición,
irónicamente,
propenso a su suerte.
Cobre salado, ácido, azulado.
Soldado para mantener
la barandilla que envejece.
Ruinas y cables desordenados,
motores gripados,
Dios sin religión.
¿Cómo es ella?
Contestación:
"Sin esfuerzo pocas veces
se consigue el fin perseguido"
¿Y entonces?
Descoyunta tus sentidos,
únelos.
Piensa en un rosal en el desierto.

UN SEGUNDO MÁS

2009-10-10T16:47:00.000-07:00

Un segundo más
amando la imperfección en llamas,
amando el aire al vacío,
amando donde brotan lágrimas.
Da igual qué será mañana,
teniéndose,
cogiéndose,
abandonando mi cuerpo
al hueco que tu cuerpo emana.
Amando todo lo vivo;
incluso después que caiga.
Un abrazo furioso en el alma,
creador un segundo más,
una sonrisa, una mirada.
Amando todo lo vivo;
incluso la libertad del perdedor
de equivocarse mañana.
Inconsciente si,
mientras vamos juntos
donde la penumbra no arraiga,
juntos, brillándonos a los ojos,
volando nuestra pequeña estrella,
un segundo más...

POMPAS DE JABÓN.

2009-09-27T19:01:00.000-07:00

Al desear se murió,
al casar sus bajos muros
con la estrechez de un callejón.
Al desear se murió,
al soñar con partículas
fragmentándose en partículas
todo se desvaneció.
Al desear se murió,
proyectó ser hombre bala,
quiso ser blanco y acertaron,
quiso calar y el eco falló.
Al desear se murió,
mamá mató a papá,
el hijo quiso seguir su rastro,
andaba sólo buscando
al verdugo de otra unión.
Al desear se murió,
las horas imaginaron dias
rendidos ante la losa
de etérea ilusión.
Al desear se murió,
a cada deseo asomó un abismo,
con la falta de deseo
llegó la negación (de uno mismo).
Hoy está naciendo de nuevo,
olvidando lo vivido,
volverá a morir de nuevo,
sufriendo sin deseo,
porque si no...
¿Qué sería de la vida?
Pompas de jabón.

Por estar a tu lado

2009-08-22T19:22:00.000-07:00

El periodista de cuero
se cuela invitado.
Sus ruedas no despejan
perfil,
recomiendan lágrimas
recorriendo juntas
escapes fumados.
Consuela la vejiga suave,
alegría en sus cantos,
susurrando hacia dentro,
relamiel de tus labios.
El periodista de cuero
busca el mundo
deseando morir.
Anoche le preguntaron
que qué contemplaba...
Anoche.
Sus armas son brazos,
siempre y confiado,
por eso no llora,
sorbe sonriente
dulce y salado.
El periodista de cuero
no existe, le viste
palpitando.
Prueba a colarte
entre posos
de cromado.
El periodista de cuero
no existe,
le inventé
por estar a tu lado.

NOS OBSERVAN...

2009-08-14T17:50:00.000-07:00

Durante esta segunda etapa de mi estancia en el Reino Unido estoy descubriendo muchas más cosas de las que imaginaba en un principio. La Merodeadora me lleva por estas carreteras serpenteantes entre valles y bosques que parecen atraparnos a ambos. Los olores penetrantes, el colorido de las villas y algún que otro dolor de espalda surgen por los más de 3000 kilómetros realizados en estas dos semanas. Cualquier oportunidad es aprovechada para no dejar un hueco pendiente en este país tan apático en su climatología pero tan afable entre sus gentes. Ella no se queja lo más mínimo, es más, me anima con brio a seguir abriendo gas. Todavía no hemos dado el gran salto hacia Escocia, pero ya venimos avisando llegando al límite de su frontera en ambas costas. En la costa este el día fue soleado, casi como en España, Whitby era una fiesta. En la costa oeste todo cambió. Al llegar a Scoth Corner comenzó a llover con fuerza, sin indicios de revancha. Tuve que frenar en un apeadero para ponerme el traje de agua antes de empaparme. Cuando cabalgábamos por las altas llanuras el viento golpeaba con fuerza y yo me agarraba al manillar pensando cuándo pararía. La merodeadora perdió el estribo derecho, seguramente como consecuencia de las vibraciones del motor en la autopista, y por qué no reconocerlo, también a causa de mi negligencia al no fijar la tornillería como debería haber hecho antes de un largo viaje. Comí dándome una tregua con un ojo puesto en lo que ya parecía el diluvio, y yo a más de trescientos kilómetros de casa intentándome concentrar en el surtido de salsas desconocidas para mi paladar, maldiciéndome por no haber previsto lo sucedido. Continué por la carretera que bordea el Atlántico hacia el norte, la lluvia me dio una tregua y aproveché para parar en un pequeño pueblo costero de bonito nombre: Maryport. El pueblo estaba prácticamente desierto, fuimos buscando el infinito y llegamos al final de un solitario espigón desde el cual se podía ver el muelle y atisbar el océano. Pensé en sacar unas fotos, la moto estaba aparcada al pié de un poste. Enfoqué la moto y al ir a enfocar vi que era yo el observado. No daba crédito a lo que veía, debo reconocer que en un día gris, al final de ese espigón, sin nadie más no unicamente allí, sino en lo que alcanzaba mi visión... Se me erizó el vello, y no de frío precisamente... Una caja negra fijada al poste, a unos tres metros de altura, en la que no había reparado, porque no era más que una caja negra en lo alto de un poste momentos antes, se encendió sobre la moto y un gran ojo apareció ipsofacto. El ojo "humano" me seguía en mis movimientos. No se trataba del efecto que producen ciertas miradas reflejadas en determinados cuadros... El ojo parpadeaba y continuaba mis movimientos como si realmente una persona me estuviese observando. Es más, me estaban observando. Por un instante pensé en que quizá también me quisiera decir algo, me acerqué, pero no escuché nada, tan sólo vi como bajaba su párpado hasta mirarme desafiante desde su puesto, desafortunadamente el ojo transmitía sensaciones no demasiado halagüeñas, parecía sentirse incómodo con mi presencia. Le enfoqué una primera vez y al sacarle una foto parpadeó. Manda cojones, pensé... Si al final le voy a tener que poner el corrector de ojos rojos de la cámara y todo... En el último intento le pillé de imprevisto, arranqué la moto y me fuí a lo alto del pueblo a observar el horizonte y sentir su viento. Definitivamente el horizonte no nos iguala, porque hay muchas diferencias entre diferentes horizontes, diferentes iguales no igualan, el horizonte de la costa oeste de Inglaterra es más amplio, más ancho y seguramente más profundo que el del Cantábrico. Casi olvidé que hacía tan sólo unos minutos me observaban, me pregunto por qué, me pregunto si en algún momento dejarán de observarnos. Las fotos que saqué son inmóviles testigos de mi destino aquí, tan ávido de movimiento. George Orwell no escribió 1984 para que unos paletos se volviesen multimillonarios con un programa de tv. llamado gran hermano. Benditos paletos forrados y bendito G. Orwell, bendito pobre ojo atrapado en lo alto de un poste en medio de la nada, si girasen su vista al océano su pupila mutaría del gris a los sueños. Benditos todos ellos y benditos mis viajes en moto... Amén.

ÚLTIMA MIRADA AL CANTÁBRICO

2009-08-03T16:28:00.000-07:00

Mi última mirada
bahía ondea.
Mi última mirada
merodea tus aristas.
Se aleja flotando,
reza a la espuma,
caliza melancolía.
Mi última mirada
zarpa el pecho
de este hombre loco,
pero no de atar.
Mi última mirada
rezuma aguas benditas,
sal ininterrumpida.
La última mirada
deja a la madre
en la orilla,
y el hijo,
sin querer queriendo,
diseña la escapatoria
a su mirada;
si la siguiese, agitado,
me hundiría.

EVITARME

2009-06-18T18:22:00.000-07:00

Los árboles han de evitarme,
la carretera y la sangre,
la luz, la luna ha de evitarme,
tratad todos de evitarme,
que nadie pueda atraparme
ni yo pueda saberme
y transcurra sin sentirme
sin tocarme
sin ser yo…
Quiero reventar dentro
de una malla de mariposas
y escaparme
sin que mis colores vuelen
ni mis alas giren,
un torso que huye
de ser yo…
La carne ha de evitarme,
el tiempo y la distancia
han de evitarme,
sin ser cuando no era nadie
y nada me envolvió.
La vida ha de evitarme
y las calles, las miradas
han de evitarme,
sabed que la sed
de mis instintos
retiene abismos
del último instante
que mi ego me dio.

EL ARTE EN NAWTON.

2009-06-10T12:07:00.000-07:00

TODO SE PEGA, MENOS LA BELLEZA.

Me siento como el albatros de Baudelaire…
Harto de cubierta.

El arte en Nawton.
El arte de pasar sin pesar…
El arte de asociarse
a la monotonía,
de pedalear manecillas
de enfermo fundamento.
De dormir al despierto
sin paladear el abismo.

Tan difícil de creer por mí,
crudo en el escepticismo…
Tan fácil apartarme y seguir…
No intentar explicar a nadie que
conjugo soledad
como mi mejor compañera,
que aborrezco ser gregario
del tiempo aturdido.
Tan fácil volar…
Tan necesario ese abismo…

Pero los marineros no entienden,
disfrutan con su juego,
Intentan rendirme a la conformidad
de perdido heroísmo.
Racionar su verdad y seguir
siempre igual,
absortos al conjunto comprimido.
Sería tan fácil apartarme y seguir…
Que a veces creo que ese es el camino.

CANTOS VIVOS.

2009-05-19T10:51:00.000-07:00

CANTOS VIVOS.

Se han transformado los dos,
al revivir cuentan sus años pasar
mientras te observan.
Amalgama de energía y libertad,
puedes llamar a su casa y conversar
desde su pensamiento sin problema.
¿A quién quieres llorar?
Si no recuerdas, pero sí puedes soñar,
abre las ventanas de sus ojos y sueña…

VÍCTOR MANUEL.

Víctor Manuel nació el 7 de julio de 1947 en Mieres del Camino, Asturias, en el norte de España, hijo de Jesús, ferroviario, y Felicita, comerciante. Sus abuelos Víctor y Ángel, al que no llega a conocer pues murió en la Guerra Civil, ejercerían una gran influencia en él.

JOAN MANUEL SERRAT.

Joan Manuel Serrat i Teresa (Barcelona, 27 de diciembre de 1943) es un cantautor catalán, una de las figuras más destacadas de la canción moderna tanto en lengua castellana como catalana. Algunos de sus temas de más éxito han sido poemas musicalizados basados en las obras de algunos de los más laureados poetas de ambas lenguas (como Antonio Machado, Miguel Hernández, Joan Salvat-Papasseit...), si bien algunas de sus propias letras se podrían considerar entre lo más granado de la poesía de ambas literaturas.

RAIMON.

Raimon nace en Xàtiva (València, España) el 2 de diciembre de 1940, en la calle Blanca, calle que citará en diferentes canciones. De joven trabaja un par de años en la emisora de radio de su villa, donde se introduce en el mundo del disco y conoce las interpretaciones de gente tan diversa como Juliette Gréco, The Platters o Juanito Valderrama.

PACO IBÁÑEZ.

Paco Ibáñez (Valencia, 20 de noviembre de 1934) es un cantante español, cuya trayectoria artística la ha dedicado casi íntegramente a realizar versiones musicadas de poetas españoles, antiguos y contemporáneos.
El ministro de Cultura del Gobierno de Mitterrand, le otorga la Medalla de las Artes y las Letras en 1983. No la acepta: "Un artista tiene que ser libre en las ideas que pretende defender. A la primera concesión pierdes parte de tu libertad. La única autoridad que reconozco es la del público y el mejor premio son los aplausos que se lleva uno a casa.

QUIQUE GONZÁLEZ.

Uno de los más grandes cantautores del rock español, si te gústa éste tipo de música, no déberías dejarlo pasar sin más. Sus letras cuentan historias que llegan a alguna parte en la que te hace sentir.
Quique González creció en Madrid y, tras acabar sus estudios y realizar diversos trabajos en Mallorca (como animador turístico en un hotel) y Londres (en un McDonald's), decidió intentar dedicarse a su pasión, la música. Actualmente vive en Cantabria y de vez en cuando se toma unas cañas en el Rubicón (Santander).

JAVIER KRAHE.

Nacido en el Barrio de Salamanca de Madrid, estudió en el Colegio del Pilar, por el que también pasaron muchos de los actuales políticos españoles. Inició estudios de Empresariales, pero los dejó para dedicarse al cine como ayudante de dirección.
Mientras hacía el servicio militar, conoce al amor de su vida, la canadiense Annick, con la que parte a Canadá. En 1967 se establece en París, donde empieza su carrera como letrista, inspirado por el ejemplo de Georges Brassens y Leonard Cohen.

JOAQUÍN SABINA.

Joaquín Martínez Sabina nació en Úbeda (Jaén) el 12 de febrero de 1949. Hijo de un comisario de policía, con 14 años comenzó a escribir poemas y a componer música en una banda formada por amigos, los Merry Youngs, que se dedicaban sobre todo a versionar a cantantes de rock como Elvis Presley, Chuck Berry y Little Richard. Cursó el bachillerato con las monjas Carmelitas y los sacerdotes Salesianos, en una época en la que escribía versos y leía a Fray Luis de León, Jorge Manrique y José Hierro mezclados con Proust, Joyce y Marcuse.

LUIS EDUARDO AUTE.

Luis Eduardo Aute (Manila, 1943) pertenece a esa generación de artistas que enriquecen la segunda mitad del siglo XX y que continúan ennobleciendo el XXI. Aute publicó su primer disco en 1968, con el Aleluya nº1 dentro. Creador heterogéneo, desde sus comienzos ha mezclado música, pintura, cine y poesía. Amante de las obras sostenidas con ideas.

SILVIO RODRÍGUEZ.

Silvio Rodríguez Domínguez (San Antonio de Los Baños, Cuba, 29 de noviembre de 1946). Músico, poeta y cantautor cubano.
Exponente de la música cubana surgida con la revolución, Silvio es uno de los cantautores cubanos con más relevancia internacional. Junto con Pablo Milanés, Noel Nicola y otros músicos crearon el movimiento de la nueva trova cubana.

ÉL Y SU ALZHEIMER.

2009-05-15T21:20:00.000-07:00

Todo vuelve en forma
de falso brillo,
pareció un suicidio
y la locura es sana.

Entre tanto vivido
no recuerdo nada.

Disolver la vida
hirviendo agua,
recorrer pasillos
repitiendo mañana.

Entré vívido,
no recuerdo nada.

Los niños ansían senectud,
los mayores excusan filigranas.

Estaré bebido,
no recuerdo nada.

No estoy álgido, no caí,
no quiero que me dediquen un si asiento…
Ni esperar tu si parada…
Yes momma….

Entraré en el olvido,
no recuerdo nada.

Los aspavientos santanderinos,
espantosas aspas,
en vez de parecer prefiero
aparecer cada mañana.

Entre tanto ídolo
no recuerdo nada.

La última noche que te besé,
nadie te besó.
La última caricia que me diste,
notó mi piel sin tocarla.

Te quiero tanto y,
no recuerdo nada.

Me fui porque no me encontraba
para volver donde ya estaba.
No me entiendo, no me entienden,
no sé desde cuándo hasta dónde.

Me perderé en mí, porque…
No recuerdo nada.

NORMANDIA

2009-04-30T10:40:00.000-07:00

Hubo un tiempo en que los hombres no pensaban, morían.
Hubo un tiempo en que la única verdad silbaba entre líneas enemigas.
Se le llamaba paz al único descanso que volcaba el mundo de una parte.
Se le llamaba guerra a la ambigüedad rompiéndose entre fragmentos de carne.
Siendo testigos de lo que quedó sólo puedo pensar en lo que resta. Tantas cruces inmaculadas formando batallones inertes, tantos recuerdos rozando el fetichismo cruel. Tanta estupidez y entre tanto, unas pocas ambiciones, terribles ambiciones arrastrando generaciones al abismo.
Aún hoy nos dan muerte por una mentira, por el oro negro o por la crecida del poder.
Me pregunto si hemos aprendido algo, si queremos aprender algo o si el alma humana es tan oscura que tan sólo tiene lo que se merece. Quiero pensar que en este momento, independientemente de las circunstancias, la esperanza está enseñando el camino al hombre. Debemos ser libres por encima de cualquier circunstancia.
Existe cierto aire de debilidad en el que no lucha, pero no en el que no se rinde.
Proyectamos un viaje para conocer qué había sido de aquel desembarco, para apreciar el flujo de la vida entre los caminos devastados de otra época, las ciudades en ruinas, el alma destruida.
Nos encontramos con gente sonriente, con librerías en todas las calles, en todos los lugares, estanterías para todos los gustos, de todos los colores; un ambiente bohemio, casi informal y el resurgimiento de un sueño sesenta y cinco años antes, la vida.
La cultura salvará al hombre. Normandía es el mejor ejemplo. Nada como abrir un libro y adentrarse en su magia para olvidar el tacto del gatillo y pensar dos veces, si en una guerra, en cualquier guerra, al que se elimina o mata no es al enemigo, sino a uno mismo.
Todavía hoy nadie duda que algo o todo está pendiente entre líneas, pero que sean versos los que formen. Nadie niega que se planteen tácticas, pero que sea la verdad sin retórica la que ensalce la belleza. Nadie desconoce las sombras del alma humana, pero que sean palabras las que tomen el testigo, palabras que emanen sentimientos elevados, capaces del hombre.
Hoy desde este texto quiero que todos nos desnudemos juntos, que caigan todos los uniformes; porque el ser que debe habitarnos a todos es y puede ser quien haga sentir el orgullo a las generaciones venideras del auténtico reto que alberga este mundo. Convivir en armonía y disfrutar siendo nosotros mismos. Y repito:
Existe cierto aire de debilidad en el que no lucha, pero no en el que no se rinde. Luchemos todos juntos. Sabemos que es necesario, sabemos que es posible.

Juanjo Galíndez.

YORK

2009-04-25T14:11:00.000-07:00

Despierto en cambio,
aires pareceres,
amputado perpetuo espíritu,
niño lagarto.
Colándome en afán
despierto entre habitaciones,
duermo limpiando el cielo,
cielo transparente.
Dislocada lengua,
atrofiado paladar,
revoltosa mente.
Retornando arduos rasgos,
buscando llaves que abran
cerraduras de colores.
Largos caminos empedrados,
testigos guijarros anglosajones.
Es fácil ser feliz en York,
quebrarse en Helmsley.
Pienso en lo que quedó,
atiendo a un árbol,
rezo a la vida,
de repente, fluye y surge,
la lejana sonrisa, macerado inerte,
ilusiones estelas
galopando a su suerte.
Ese que yo era, sigue,
entre claves ojos,
sobre vocablos viento,
más que palabras, sentimiento.
Este mundo no vive al margen,
lo llevo dentro,
Él no me atrapa, aunque quiere…
Será que soy libre.

AGUA

2009-03-29T03:20:00.000-07:00

Agua,
cruzando Cabo Sociedad,
al cabo de tanta hipocresía,
dentro de la galería hay una ruta
donde la arena brilla
pulida con guijarros de salvación.
Agua,
en medio de un océano de sal…
Cuánto más me bañaba más me escocían las heridas,
cuánto más bebía más cerca veía mi agonía.
Agua,
aquí rezuman rimas,
pasión que he bebido
desde el primer cuarto que Miguel me ofreció.
Agua,
aquí habita la libertad,
ataviados vuelos sin motor.
Aquí Montevideo me dio un premio
que Nela me acercó desde otra orilla.
Agua,
aquí conocí a Sesi amaneciendo inmenso con su niña
y a Carol traviesa, insurrecta por amor.
Agua,
aquí se compuso un destino
que me llevó a bailar compases
que se escucharán siempre
en el salón de mi playa.
Arca o Boliche, disfrutaba
navegando en su interior…
Agua,
me convertí en absenta,
verde molécula de una mar difuminado
con mis hermanos de tinta de la mano
soñando despiertos tantos sábados
esta pizca de ilusión.
Agua,
¿Mañana no existe?
¿Ya no hay más?
¿Un espejismo que acabó?
Pobre naufrago egoísta,
temiendo por mi propia sed,
cuando fuisteis
vosotros, los que conformasteis
este cuenco tejiendo una sonrisa.
Agua
que ya nunca se filtrará entre las grietas
del olvido…
Agua
que permanecerá como una melodía líquida,
como suero en mi avería
sin temor a evaporarse,
como la resaca al despertar mañana a mediodía
y otros tantos días
en que os echaré a todos de menos.
Agua.
Ojalá fluyáis con la dicha.
Porque sois todos agua en esta árida vida
y sois todos agua en mi clamor.

Dedicado a todos los que han hecho posible “El Boliche”.

VIDA INHUMANA.

2009-03-24T22:13:00.000-07:00

Ilusos caprichosos,
los dejé en el armario zapatero
y míralos, han ido andando
hasta las figurillas de navidad
que cornisa adentro dan aliento
de vaho en primavera.
Querrán volverse a llenar de regalos...
Querrán soñar sin que les
sorprendan mis pies llanos...
Querrán distraerse con concierto
del desvarío mundano
que no les deja refrescar
su paladar de lona y caucho.
Tienen derecho a su momento,
les dejaré ahí hasta que mañana
vuelvan al tajo. ¡Que suerte tienen!
Lo que para mí significa un corte
hecho con el instrumento adecuado…
Ya ves… ellos tan tranquilos, relajados,
todavía lo entienden por trabajo…
Distraídos, comentando con muñecos,
lo arduo de su vida y lo huraño que es su dueño…
- Ahora creo que está en crisis
(dicen al papa Nöel siempre ebrio)
- ¡Se quejará! (comenta el muñeco de nieve)
yo ni siquiera soy de nieve, me siento extraño.
- ¡No te quejes! (enfatiza la zapatilla melliza)
al menos siendo de madera no te has derretido
y sigues aquí, disfrutando…
- ¿Disfrutando…? Cada cosa a su manera
y en el momento indicado, ¿Qué hago yo
esta primavera aquí plantado?
- No es para tanto ¡Hip! (balbucea Papa Nöel
borracho).
Aquí estamos mejor que en cualquier trastero
encerrados, aunque sí ¡Hip! Ahora, están
pasando un mal momento ¡Hip!!, los humanos.
Más vale que se acerquen a la vida ¡Hip!
porque el mundo ya no está de su lado…

HOTEL DEL MAR

2009-03-17T19:46:00.000-07:00

Dos días frente al hotel del mar,
dos días furtivos en huelga de alma,
luna y lana librando sordas melodías.
Invitado al baile que se baila
en aparente calma…
¿Qué me hace pensar más lejos?
Si todo está siendo y no en mí,
no en la adormidera que me hace lamer el suero
de lo que me viene en gana.

El hotel en el que habitan las derrotas
recoge el último hálito de vida extraña.
Sus clientes suben acechando en la noche
y bajan ávidos de luz cada mañana.
Yo les observo y les cuento como vive
un vampiro tras los estertores de la nada.

Les cuento como muero, la vida pasa,
pero no me escuchan,
unos por dinero repasan la agenda.
Otros por pasión se agotan entre sábanas.

Mientras yo sigo aquí mudo,
tan etéreo,
aunque la eternidad apremie,
detengo el tiempo y descargo mi intención
de inútiles balas.
Al margen de todo,
entre mi lámpara de baja moral y el verde neón del hotel del mar,
musita un particular haz de esperanza.

EL CABARET DE LOS SUEÑOS

2009-03-12T00:26:00.000-07:00

¿Por qué no estás ahí? Yo estoy sinuosamente socorrido por las lentes del destino. ¿Dónde te hallas? Casi pude tocarte esa noche helada en la que acariciaste mi intención. Él parece saber de qué se trata. De qué puede tratarse dado que andamos lamiendo andamios, sosteniendo el alma. La primera noche entre colillas y reinas un rey reina reinaba e inhalaba, exhalaba… Ufff... Despacio con maquillaje y sin lentejuelas rasgo a rasgo, resquebrajando miradas cardinales excepto el sur, ese que reserva para el que nunca vuelve…. O para el que nunca llama… Sea quien sea él siempre interpreta su sabor entre frambuesas natas y apoteósicas mentas que refrescan regularmente su exquisita locura cotidiana.
Este miércoles entré y ante mi dispusieron OKI, como una pantera de ojos ignífugos y afrodita guerrera. ¡¡Pechos fuera!! Gacela de mil miradas alrededor de ninguna y todas bebiendo de su boca. Retazos de altruismo maldito, entre tientas se besaban como en la canción de Francoise Hardy, ellos con ellos, ellas con ellas, de la mano, de la boca… Quiero decir que recitó desde el músculo, desde la piel, desde cada uno de sus huesos limando lo que nunca queda, como si lo supiera, se consumió una explosión de altura. La lluvia mojó el pálpito y el último púlpito de cuando creías que era la noche en la que todo se arregla .Estallaba de nuevo la locura. Divina locura. Creo haber sido testigo de un recital que nunca se rindió. Aunque habló de los amantes condenados y de los niños hambrientos, aunque no mencionó a los apartados. Los brindó todas y cada una de sus vocales ávidas de pasión. Todas y cada uno de sus versos, ellos tan perros, ellas tan lacias… Todos tan amigos y al final amargos habitantes del mismo suspiro estábamos allí. Alberga aumentos cuando recuerdo su deslizante nombre en la noche… Isidro Ayestarán. Sí Isidro. Allí estábamos todos y cada uno de nosotros olvidó su nombre por una noche, y por tu emoción, esa emoción que no cabe en ningún nombre extraño. ¿Estabas allí…? Ya lo dice su nombre… Allí estarán. Y debo decir que me alegro de haber sido uno más. Cuando todo se apague no quedarán más que sensaciones. Quien te abastezca de espíritu es buen asceta. Un valiente suicida luchando contra la ventisca. Sinceridad experta. Gracias Isidro.

Humano, demasiado humano...

2009-03-07T01:35:00.000-08:00

Este viernes no tenía la flauta para músicas. Después de tantos años por fin sentando la cabeza… Puede que con el tiempo haya aprendido a apreciar el desgaste de ciertas vacuas tareas y su reconversión en salud y tranquilidad me enriquezca… Quizá el bolsillo ya no mide en lo relativo a pintas de cerveza. Quién sabe, incluso pudo afectarme el hecho de salir el jueves y comprobar cómo la ciudad se encontraba fría y desierta. Con Kike González en el Rubicón hablándome de la última fechoría de un local ante el concierto de un colega. Se trataba de los Chiquitones en el pub Molly Dollan. Al parecer Kike fue a ver a su amigo Macaya y su banda y se encontró con las pantallas gigantes de los partidos de fútbol encendidas sobre el mismo escenario sin ningún pudor por parte del propietario del local. Buen efecto, debió pensar, si no les interesa el concierto al menos verán partidos de fútbol de la liga inglesa…
Como iba diciendo el viernes estacioné mi amalgama de piel y huesos en casa e intenté mover el espíritu con una buena sesión de lectura que empalmaría (a efectos sinfónicos pero reales, ya que todo buen empalme exige unión física o imaginaría) con la escucha del programa de radio de mi admirado Miguel Blanco, Espacio en Blanco. La lectura fue una biografía que llevaba tiempo criando polvo en la librería, celosa me miraba de reojo mientras me hacía recordar las infidelidades regularmente cometidas con libros de alquiler de la biblioteca o incluso algún afortunado ejemplar que adquiero y poso en las estanterías después de su ansiada lectura. “Y yo aquí muerta de risa…” parecía decirme… El libro, o mejor dicho los libros, ya que son dos tomos, pertenece a una colección de biografías que una amiga me dio al mudarse de casa. La razón pudo ser el espacio o la maquetación vulgar de libro de bolsillo que no merecía vestir los estantes de la nueva estancia. Sin embargo, ya había leído varias biografías de la colección apreciando la magnífica redacción de las mismas (Allan Poe, Lord Byron, Hemingway, Cervantes, Shakespeare) incluso en la redacción de la biografía de Hemingway distinguí al creador de la Naranja Mecánica (Anthony Burguess), obra que tanto me impactó en la infancia.
La biografía, ya por fin lo diré, es la de Dostoyesvski. Una vez más se hacen ciertas las sospechas de que detrás de muchos escritores hay un espíritu aturdido, enfermo, una habitación sin ventanas o un padre que da en herencia al hijo sus complejos u otros trances trágicos en su desenlace vital que el delfín desgrana y muestra entre páginas para curar su alma. La lectura me enganchó, como suele pasarme con las biografías de creadores de tal calado. Su infancia enclaustrada y su posterior miseria en San Petesburgo comenzaron a abrirse camino hacia los primeros destellos de talento literario con su primera novela “Pobres Gentes” en la que emulaba a su compatriota Gogol, cuando caí en la cuenta de que las agujas del despertador que ya no suena por las mañanas habían superado holgadamente las dos de la madrugada, espacio en blanco había comenzado a emitirse.
El invitado de Miguel Blanco era el director de la revista Año Cero, Enrique de Vicente. En su aparición hablaba de la gran esperanza negra, Barak Hussein Obama. Con gran tensión los dos interlocutores fueron manteniendo una entrevista que puso al oyente (servidor) al corriente de todos los misterios existentes alrededor del flamante presidente del imperio. Después de varios trazos por su existencia y la casi total seguridad de que no se trata de la viva reencarnación del anticristo (tuvieron que desmentirlo, ya se sabe, las contra campañas por la presidencia llegan a tener estos tintes allá donde se carece de escrúpulos) Enrique de Vicente lanzó un mensaje de cambio “Ha llegado el momento que llevamos 30 años esperando” le decía a Miguel Blanco, mientras se extendía en la importancia del cambio, de ese cambio necesario en la humanidad. Llegados a ese punto de locución el amigo De Vicente llegó a condensar un tono épico de tal calibre que creo que todo el que en ese momento escuchase la emisora y sobre el que discurriese un ápice de sangre en las venas tuvo que considerar en su interior. “Se que algunos de los que escuchan este programa son guerreros de la luz” ¿…? “Así que este mensaje va para ellos…” “Juntos podemos vencer al mal en este momento crucial para el destino de nuestra humanidad…”. Y todo esto lo decía mientras de fondo se escuchaba el discurso de investidura de Obama y una frase se repetía constantemente cada vez con mayor insistencia hasta cerrar la entrevista: “This is the moment!!”. Acojonante de verdad. No sentía nada parecido desde que vi Rocky II y Stallone le decía a su amada Adrian con la cara llena de kétchup después de zurrarse con Apollo, “Aaaadriaaannn lo he connnseguiiiido!!”
Qué triste destino el de esta humanidad, sí, es cierto, pensé. ¿Todos necesitábamos llegar a este momento para reaccionar en cuanto a la moral, el espíritu, nuestro planeta, los recursos, etc,…?. La verdad es que somos un género de traca, el género humano. Así que después del brinco de emoción que me hizo saltar de la cama volví a recostarme entre estas reflexiones esperando 1º Que no se carguen al bueno de Obama. 2º Que ya que hemos sido tan cazurros y esto se parece a la guerra de las Galaxias le demos bien por el c… a Darth Vader y sus colegas malvados. 3º Con la ayuda de los extraterrestres ya que estamos y si todavía les merecemos algún respeto… El último de los pensamientos a modo de flashes comenzó a intrigarme. De repente era yo y sólo yo pensando en mis aspiraciones personales o sencillamente en mi necesidad de hacer flotar el barco… No, eso no Juanjo, esa es precisamente la lacra que hay que evitar, el egoísmo no conforma posturas sociales favorables al cambio. No sé si seremos “Guerreros de la Luz” pero estoy seguro de que SÍ hay que cambiar y tenemos todo por cambiar… Seguiré leyendo la biografía de Dostoyevski, creo que sus contemporáneos le enviaron a Siberia a un campo de trabajos forzados… Ahí todavía no he llegado, pero probablemente le enviaron por hacer algo distinto a los demás y además hacerlo bien, ya lo decía Nietzsche… Humano, demasiado Humano…

MARAUDER

2009-03-04T20:52:00.000-08:00

Tetra cilíndrico entregándome
aventuras y valles
a tres mil imágenes por minuto
contra el abismo.
Bálsamo grave de pistones
iluminando un haz de vida.
Soy sólo un rugido,
una llamada sagrada
surcando su camino.
Motas de libertad
volando hasta Laredo,
cadente hacia Alisas en el bosque.
Dos ruedas lejos de la urbe inmisericorde.
La sombra de la luminosa amada descansa,
sólo una chispa y se despliega el horizonte.
Soy un merodeador solitario,
echo la siesta en la sombra de los tilos.
Allá donde vaya el viento me protege,
mi máquina me responde.

2009-03-01T15:10:00.000-08:00

EL MAR

La gente que mira al mar
busca un punto de realismo en sus vidas,
un punto de fuga
de la presión desesperada
y de la vida que les hostiga.
La gente que mira al mar
se pierde con sus corrientes
entre la belleza de sus curvas,
navegando despiertos
entre la fantasía de sus líneas.
El horizonte es un fin
que les mide a todos por igual,
cada ola es cada uno de ellos
luchando por mantenerse con ilusión,
desgastándose en su camino,
rompiendo hacia la orilla.

La verdad, la persona que mira al mar
siempre olvida,
aunque es preciso fundirse
entre sus sábanas
como un amante entregado
a su juego peculiar,
sin objetivos ni alardes,
entregándose con pasión y sin mentiras.
El mar es una reunión de almas perdidas,
sus tonos suelen ir desde el verde
de la esperanza por llegar
hasta el azul de la melancolía,
de la melancolía y la evasión.
¿Qué seríamos si no fuese por el mar?.
Si todos nuestros sentimientos
se deslizan líquidos por nuestra vida,
si todo lo que somos no es más,
que mar añorando un reencuentro,
una partida.

<$$$$$$> EL ABRAZO DE BRONCE

2009-02-27T17:20:00.000-08:00

En aquella época la retirada de crédito y la falta de trabajo hizo lacónicos pero efectivos los sueños. La conversión que faltaba no del euro al dólar ni del dólar al euro propició el acertado relleno de otros huecos más etéreos. Comenzaron a dispararse las ventas de libros, sobre todo de poesía, en un mundo casualmente inverso de descenso de comercio. Las gentes llenaron los bares y los parques en una animada algarabía incubando quizá un re renacimiento. Se procuraron de una nueva fe escéptica sin ánimo de religión. Si no podían beber crianza bebían don simón, si no daba para un buen restaurante la soldada se hacían con bocadillos de esperanza y buen humor.
Los ricos siguieron siendo ricos, los tiranos siguieron siendo tiranos, pero el pueblo se unió. Por alguna escasa razón confluyeron los estereotipos apartados, honestos tan en desuso cuando había ánimo de lucro y afán de competición. En las parejas los divorcios cesaron, se quisieron sin un duro. Los cuernos, con más cuidado, siguieron su tradición. Los niños aprendieron a divertirse de nuevo sin la inmundicia pegada al cuerpo de unas zapatillas de marca o el último videojuego de acción. El único lamento ante la falta de acercamiento del amor se resolvió cuando todos se pellizcaron al unísono y en el mismo instante comprendieron que sus cuerpos seguían un paseo compartido entre migrañas y roedores hacia el tan tam de huesos golpeando la piel vetusta del último tambor. Comprendieron que no morirían nunca, porque siendo su espíritu su bien más preciado permanecerán siempre perfeccionando su labor.

2009-02-26T17:01:00.001-08:00

ESCONDIDA DEIDAD

Siempre quise morderte
entre las piernas.
Invadir mis labios
en la tupida entrada
de tu jardín secreto,
saciarme de este sinsabor mordaz
con que hiciste agonizar mis deseos
y amarte, y entre sutilezas
y delicados fines morderte
y hacerte gritar.

Siempre intenté redescubrir
tu losa entre la hojarasca
que cayó del tiempo
y la distancia,
siempre quise mirar hacia dentro
para averiguar si todo había muerto
porque me resistía a aceptar su final.

Siempre quise morderte
entre las piernas,
enjuagar con tu vino mi boca
y embriagar mis sentidos
sin dejar de beberte
hasta olvidar que existo,
y sin existir no dejar
de quemar con tu fuego mi paladar.
Siempre quise morderte
entre las piernas,
sin mirar al cielo
para no abominar su gesto,
sin que nada se interpusiera
entre mi furtivo aliento
y tu escondida deidad.
Siempre quise morderte
entre las piernas,
espirar mis ansias
vislumbrando si mereciste
mis pasiones,
si mereció mi interminable dolor
tu atroz indiferencia,
y aún siendo negativa la respuesta,
saber,… Cuál es tu sabor en realidad.

Por Fin Lunes.

2009-02-23T13:15:00.000-08:00

Lunes de escarcha
encharcado en supercherías,
charlotada del bambino de Montmartre
que toca la flauta sorda,
se detiene, chupada, la mira,
hay maradonas para todo,
pero esto no chifla...

Será que soy malo,
que no fui a misa,
que entre tanto follaje
flirteé con la brisa...

Será la pereza de este lunes maldito,
será la ciudad de aventuras roídas,
será la insinuación cultural
propuesta capital que enerva mi patía.
Ese Santander con mirada de perro cojinero
o lamechochos del fascismo postmoderno,
hastío de élites vacías y de hechuras henchidas.

Será que he de irme,
resorte de impaciencia
o losa de parado.
Será lo que no te dije
y no te contaré nunca, porque,
al fin y al cabo...
Vivo en este Santander de furcias
con falsa dote,
de artistas tontosdelculo, de surrealistas
de inexistentes trazos
salivando ante las instituciones
o ante cualquier falso druida,
y yo aún más substraído en tales gestas,
aún más tontoelculo que ninguno,
me voy...
Porque en esta ciudad todos los diás son lunes,
porque yo alguna vez quizá fui martes
y siento tener por fin alma de calendario.

Primeros espasmos en torno al cataclismo.

2009-02-19T10:28:00.000-08:00

Arrebolados espasmos
remasterizados en Nashville,
pasan los días húmedos,
pájaros mojados sin canto.

Entrecruzados guiños
frente al espejo empañado,
recabando un rayo de sol
imposible en las catacumbas...

La movida es que no salgo
ni amanezco al mañana,
descubro a veces,
como la vida es mi drama.

Karma, mandala y consuelo,
largo y camino entre legañas,
ruido de fondo, ruido que clama,
volveré a sentir el sol,
se que eso ocurrirá
cuando destape la corteza de mi desgana.