Es pura causalidad. Mi vida no importa, pero ellos si. Yo volcaré mi cuerpo al cuerpo, ellos se mantendrán en su sitio, interactuando, conversando, encendiendo mentes curiosas, embriagándose. Hoy se han acercado los dos, han descendido de la biblioteca y como dos colegas que se van de fiesta y pierden la vergüenza al trago, se han explayado ante mi pellejo de perplejo humano.
El primero ha comenzado: “La única forma de alcanzar el conocimiento total consiste en el acto de amar, este acto transciende del conocimiento, transciende de las palabras”
A lo que el segundo replicó: “También se está solo entre los hombres”
Yo les he mirado sin poder decir nada, ellos, sin ningún pudor, han continuado, como si una chispa les hubiera encendido:
_Es curioso, la soledad, la infinita soledad que se quiere compensar con mil cosas y se pega a la piel en plena era de la comunicación “digital”.
_El amor, el redicho amor de generosidad, voluntad y evolución entre humanos, por no mencionar el amor de pareja, plena gravitación del deseo y necesidad de ubicación de uno mismo.
_Tengo la sensación de haber oído sonar el eco de estas dos palabras: Soledad, Amor, durante toda mi vida, y ahora, cuando les azuzan para que salven el culo y el barco mediante más orden, más austeridad y más trabajo (el que puede), se dan cuenta de la necesidad de un ascendente más humano, más espiritual, menos religioso… Más consciente o menos material. Están todos más ahogados y más solos que nunca. Pretendiendo una estabilidad que en realidad nunca ha existido, que les dijeron que conseguirían con ciertas correctas pautas… Y con tanto amor propio lastrado, frustrado, desgastado…
_Creo que era La Filosofía del Hambre, la que decía que para filosofar se necesita primero tener el estómago lleno. Ahora no saben que llenar primero, porque cualquier slogan da asco, prima lo esencial, cualquier publicidad les cierra el estómago, y luego empresario, publicista y potencial consumidor frustrado se cruzan dando paseos interminables que no cuestan más que suelas de zapatos, con la renovación en mente de la cartilla del paro o el despido a un empleado. No se miran, no se reconocen, todo son engranajes que no creen en la máquina o que si creen pero terminan por estallar. Y los de siempre pidiendo lo de siempre: “lo MÁXIMO”.
Es lo que tienen los libros cuando se ponen serios y encima han resistido al mercado, más chulos que un ocho, que todo les suda el nabo, se expresan sin tapujos, y más ahora en navidad, con más de dos tragos y algo más quizá… Así que sin querer cansar a nadie, primero a mí mismo… Harto de aguantarlos, reproduciré algunas frases que he anotado, ojiplático ante la charlotada que han mantenido en tono etílico hace un momento, entre El Arte de Amar (E. Fromm) y El Principito (A. de Saint Exupéry)…
_ Se lo han creído todo, estos ingenuos, todo lo que parecían tópicos y mensajes lejanos, vacuos, se están cumpliendo… Yo creo que en el fondo hasta confiaban en el sistema imperante…
_No han sido plenamente conscientes, lo de ver las orejas al lobo les está muy bien aplicado, hay mucho de comodidad y de indulgencia.
_Encima les piden que desde abajo reparen todo el daño causado que están padeciendo...
_Ya verás la que se va a liar, porque no hay cojones, pero acuérdate de cómo en otras épocas se ponían a ello, conscientes de la importancia del momento, de la acción. A estos les suena todo a chino, hasta que empiezan a pasar hambre.
_ Precisamente hay quienes tienen fe en que ellos (los chinos) cojan el testigo.
_Otros dos mil años más bailando el agua a una cúspide de espabilaos… Son unos mierdas, lo que yo te diga.
_Si, pero bueno, nosotros a lo nuestro, a intentar explicar lo inexplicable, bastante tenemos con que nos sigan leyendo, fíjate lo que le pasa al Ulises de Joyce o La Biblia, que nadie los lee pero todos hablan de ellos como si les hubiesen leído, que triste, de verdad.
_Ahora lo que se lleva son los libros de autoayuda, hombre… El otro día estuve hablando con El Viaje a la Felicidad de Punset y me dijo que no paraba, que ya había visitado todos los barrios de la ciudad. Pobrecillos, y luego van de autosuficientes…
_Vaya suerte, nosotros nos tenemos que tirar de la balda para que nos revisiten, ni siquiera para que nos relean.
_Da igual, que les follen, además es lo único que les gusta, eso y gastar, si en el fondo nada de lo que llevamos escrito ha cambiado nada, mucha tertulia, mucha pamplina, mucho comentario, pero nada.
_Somos unos incomprendidos, Principito.
_Sobre todo tú, que con ese nombre que esperabas… El Arte de Amar, jojojo.
_Déjales, están convulsionados, son estúpidos, con la poca vida que tienen.
_Apenas 80 o 90 años, con suerte, y viven sin aprender a vivir, aspirando a respirar.
_En el fondo dependemos de ellos, por mucho que nos duela reconocerlo.
_ ¿Bueno, qué, otro chupito? Están Las Flores del Mal de Baudelaire ahí al lado, que dicen que nos invitan a Absenta.
_Paso tío, me voy con unas macizorras del Penthouse especial abril de 1998 que todavía no han tirado, compréndelo, no puedo dejar pasar esta ocasión, ahora ya no se imprimen mujeres como las de antes, y casi todas están metidas en la red, donde no tenemos posibilidad de contacto físico.
_Tienes razón, que tiempos aquellos, que curvas… Que impresión en papel couché.
_Ya te digo, nos vemos por la biblioteca, o si hay suerte en alguna mesilla de noche. Ten cuidado no te vaya a caer un atlas o algún tomo de la enciclopedia encima, que yendo tan pedo nunca se sabe…
