HEMORRAGIAS INVERNALES
Las aguas vendrán
a limpiar los restos
de hemorragias invernales.
Y las manos constantes
olvidarán en el primer banco del paseo
la biblia del pobre.
Se proyectan profecías sin complejos
sobre Jesucristo observado
como un turista mochilero
desde las terrazas de verano,
propagando su mensaje:
“conservad algún pecado”
Porque nadie podrá
alcanzar el bien robado
que habita en el ático de vuestra desesperanza.
Sí hay que ser consciente,
pero por lo que más quieras,
permíteme acostar mi silencio.
Me siento fuerte y doblegado,
esperanzado y perdido a la vez.
En este momento el destino
me ha menospreciado.
Hay palabras que ni siquiera
puedo pronunciar:
Fenmilia, campañero, omigo,
tener que dar a tantos términos
aprendidos en la infancia nuevos significados,
y para esto tanta poesía.
Sí, esta crisis es una mina de egoísmos,
te puedo dar mi sangre,
donarte mis órganos celestiales,
pero no te cruces en mi camino.
Este país que canta sin letra un himno,
que eleva retoños
que se alimentan del corrillo,
este país que llama al pillo ladrón
y al ladrón ministro.
Como diría Pérez Reverte,
esta mierda de país, señores, es el mío.
MI VIDA
Vivo por la voz del niño
que lo vio todo, que lo amó todo,
para recordarse el resto de su vida,
que no quiso conquistar el cataclismo,
y juega por las noches con
amigos invisibles.
Me véis con este traje
que no deja de tejerse y
de sudarse,
cada vez menos
impetuoso en mi viaje,
vehículo de amante y también
cuero de vino.
Arrastro sombras decepciones
que separo en partes
y siendo fiel a mi luz se difuminan,
aranceles del destino que
nace y muere cada día.
No queda otra manera,
todo continúa,
después de cien muertes,
todo continúa,
alrededor de una
o mil ciudades, todo continúa
siendo un mal negocio, un abuso
o una alegría.
me recuerdo entre olvidos y abandonos,
entre puertas que de repente se abren,
y otras para las cuales
ya no busco más la llave.
Si he llegado al sinuoso ecuador,
que no es tan limpio ni tan recto
como aparece en los mapas,
por qué no poder volver de nuevo
a ser quien era, antes de continuar
con otro traje, invisible quizá,
y pasar de esta divina misión, de este ultraje,
de la adquirida mentira
a reencontrarme
por la voz del niño,
que lo vio todo, que lo amó todo,
que ve y ama todavía.
Luchando porque nadie me robe ese deseo
que es mi vida.
DUDA VIVA
Duda viva,
armonía o ruido
incesante,
canción o quejido,
calles furtivas.
Tan grande, todo,
tú tan pequeño, responsable,
causante, alquimista, es tu vida.
Un océano en el niño
que reconoce sus mentiras,
una pizca en el hombre
que siente ser más que un hombre
e idolatra al dios de sus mentiras.
Duda viva,
no renuncies del todo a ti,
hay algo después de ti.
Alcanza la mano de tu padre,
siente el perfume de tu abuela,
sueña a tus hijos,
hay muchas más calles que estas
que pateas entre dudas
eternas, pasajeras,
y todas están llenas de colores
nuevos para ti.
No te conviertas en la negación
hacia la que siempre te enfrentaste,
prefiere ser duda viva
y morir, un día cualquiera, entre interrogantes.
DE CORREAS EXTENSIBLES Y TERRONES SISADOS
Terrones de poesía sisados a las seis y cuarto,
un poco (generosa) de
café de la vecina despabilando el desánimo,
el recuerdo apartado
de sus pechos rancios
en tu boca mal amada.
Repicar de cucharillas, sinfonía gratuita,
el azúcar que ayer esperaba en las mesitas
se coló en tus bolsillos mientras te dirigías al servicio,
por favor.
Distensión de caja de galletas maría, y un paquete
hundiéndose en tu vida con cuidado,
un casi sprint hasta la puerta del supermercado.
Atizando la memoria seccionada por el frío,
como desde hace siglos… el hombre amoldado.
El motor de tus pensamientos echa a andar
un día más, el coche sólo para los recados.
Te olvidaste los currículums aposta,
es hora de ojear la oportunidad o el descuido.
Como en una vieja película americana,
a veces los contenedores
de basura hacen milagros…
los escaparates de plasma continúan debatiendo en blanco o
negro,
a pesar de tanta tecnología,
tótems apostando con dados trucados.
Prefieres mirar a los perros orinando en las esquinas,
marcando su camino con ilusión a diario, pobres chuchos,
como si le debieran su vida a las correas extensibles…
CAMINO DE ODIADAS METAS
Todo parece acabado,
quizá mañana empieza.
Enroscándose
dentro,
escurriéndose
fuera,
tallado ser
trasnochado
sin escalar la
idea,
ceñido al
hueco oscuro,
ya empieza, un
nuevo paso,
ya empieza, cada
día empieza,
no hay forma de
apartar la sensación,
de mi pequeño
mundo pende
un mundo que
termina
pero nunca
empieza.
ESCALOFRÍO.
Reparar el arte
de moverte cadáver testigo
de tu olvido.
Construye un viaje
con manos sagradas
en constante lucha.
Es grande el mundo
y
grande la cueva
de nuestros sentidos.
Espesas distracciones
y
enorme miedo,
nos roban la vida.
Invitados veloces,
rápidos un instante,
tan perdidos.
Pensamientos cansados,
revestidos de madera
con esquinas de cobre.
Crecimos tanto, todos tan
parecidos…
La intención del niño
por abandonarse al niño.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)